Dmitrieva Natalya Evgenievna
Arbeidssted, stilling:
Tambov-regionen, r.p. Sosnovka, MOU Sosnovskaya skole nr. 2. Underdirektør for UVR, lærer i russisk språk og litteratur
Tambov-regionen
Kjennetegn ved leksjonen (klasser)
Utdanningsnivået:
Høyere profesjonsutdanning
Målgruppen:
Elev (student)
Målgruppen:
Lærer (lærer)
Klasse(r):
Vare(r):
Litteratur
Hensikten med leksjonen:
Å gjøre studentene kjent med arbeidet til A. Voznesensky og diktet hans "Grøften";
Ved å analysere problemene med diktet, bring elevene til en alarmerende tanke: den moralske forringelsen av samfunnet truer sivilisasjonens og spiritualitetens død.
Leksjonstype:
Leksjon av studier og primær konsolidering av ny kunnskap
Elever i klassen:
Brukte lærebøker og opplæringsprogrammer:
Chalmaev V.A., Zinin S.A. Litteratur. 11. klasse
Brukt metodologisk litteratur:
Agenosov V.V. og andre Russisk litteratur fra det 20. århundre. 11. klasse. Retningslinjer.
Brukt utstyr:
Datamaskin, projektor.
Kort beskrivelse:
Leksjon med utenomfaglig lesing i 11. klasse basert på A. Voznesenskys dikt "Grøften" ved bruk av IKT.
Ressurs for en spesialisert skole:
Ressurs for spesialskole
Folk har det travelt med å leve, fordi tiden som er tildelt en person av skjebnen vil fly forbi på et øyeblikk. Tiden vi lever i er kompleks, selvmotsigende... Vil det være mulig å gjenvinne troen på tapte idealer, for å stoppe den moralske degraderingen av samfunnet? Det er vanskelig å svare entydig på disse spørsmålene. En ting er sikkert. Litteraturens rolle i denne prosessen er enorm: den former våre synspunkter og vurderinger, bidrar til vår innsikt og oppmuntrer til handling.
I dag i leksjonen vil vi berøre hemmelighetene til kreativiteten til en av mest interessante poeter 20. århundre A. Voznesensky.
I flere tiår har elskere av poesi kranglet om Voznesensky. Han har mange beundrere og antagonister. Vi liker å si: "Voznesensky brast inn som en meteor, presset de eldste som ikke hadde tid til å komme til fornuft ...". Jeg synes det er naivt å tro at man kan albue Pasternak, Akhmatova, Tvardovsky. Ja, selv i årene med respekt og kjærlighet til dem av hele samfunnet. Ja, man kan forholde seg til arbeidet til Voznesensky på forskjellige måter. Unge Voznesensky er frekk, selvsikker, ikke uten bravader, men det er ingen megalomani i ham. Han har en uuttømmelig energi, han har visst og opplevd alt: flaks, rask oppgang og anerkjennelse, høylytt berømmelse og glemsel, ikke bare glemsel, men tragedien med ensomhet, avvisning, eksil.
For at arbeidet skal være produktivt, delte jeg dere inn i tre grupper.
- Gruppe 1 - litteraturkritikere. De var engasjert i utarbeidelsen av biografisk informasjon om dikteren.
- Gruppe 2 - historikere. Hensikten deres forskningsarbeid- å gjøre oss kjent gjennom memoarer, brev, dokumenter med trekkene fra den tiden dikteren levde, samt med tiden referert til i diktet "Grøften".
- Gruppe 3 - artister. Oppgaven til denne gruppen er ekspressiv lesing av dikterens dikt.
I flere dager jobbet hver gruppe med hver sin oppgave. Litteraturkritikere måtte ikke bare henvende seg til biblioteksamlingene, men også bruke Internetts muligheter. Jeg tror forestillingene til gutta vil hjelpe oss med å skape et fullstendig bilde av livet og arbeidet til A. Voznesensky. Så ordet til litteraturkritikere, historikere og kunstnere.
Materiale til elevenes fremføringer.
Født 12. mai 1933 i Moskva. Far - Voznesensky Andrey Nikolaevich, mor - Voznesenskaya Antonina Sergeevna. Kone - Boguslavskaya Zoya Borisovna, en kjent forfatter, film- og teaterkritiker. Craving for poesi i A. Voznesensky dukket opp i hans ungdom. B. Pasternak, som en gang skrev til en ung, fjorten år gammel poet som sendte ham sine første dikt, hadde en enorm innflytelse på skjebnen hans: «Din inntreden i litteraturen er rask, stormfull. Jeg er glad jeg levde opp til det." Til tross for at Voznesensky ble uteksaminert fra Moskva Institute of Architecture og fikk spesialiteten til en arkitekt, tilhørte livet hans allerede fullstendig litterær kreativitet. I 1958 dukket diktene hans ut i tidsskrifter, og fra og med diktet "Mestre" (1959) brøt Voznesenskys poesi raskt inn i vår tids poetiske rom, etter å ha fått anerkjennelse fra millioner av lesere.
På den tiden begynte diktkvelder på Polytechnic å samle fulle hus, poeter trakk mange publikummere til stadioner og ble idoler for millioner. Og en av de første i en fantastisk galakse var A. Voznesensky. Samlingene hans forsvant øyeblikkelig fra hyllene, hvert nytt dikt ble en begivenhet.
Alltid skarpt moderne, nyskapende, på mange måter eksperimentell poesi av Voznesensky legemliggjør syntesen av tekster og filosofisk konsentrasjon, musikalitet og alarmringing. Den uvanlige rytmen til verset, dristige metaforer, "tematiske" impulser brøt de etablerte kanonene til "velstående" sovjetisk poesi. Livet hans, som det sømmer seg livet til en ekte poet, er fullt av oppturer og nedturer, gjenkjennelse og stillhet. På et tidspunkt ble han skarp kritisert av N.S. Khrusjtsjov var under trussel om utvisning fra landet, hvoretter Voznesenskys tekster i en årrekke ble trukket fra trykk. Bare den entusiastiske æren av fans forblir uendret - fra "sekstitallet" til dagens ungdom.
Om vanskelige øyeblikk, de mest bitre, skriver dikteren i sine memoarer: "Khrusjtsjov var et håp, jeg ønsket å fortelle ham, som i ånden, om situasjonen i litteraturen, i troen på at han ville forstå alt. Men så snart jeg begynte talen min, nervøst, begynte noen bakfra å avbryte meg. Jeg fortsatte å snakke. Bak ham kom et mikrofonbrøl: "Mr. Voznesensky!" Jeg ba deg om ikke å avbryte. «Herr Voznesensky, kom deg ut av landet vårt! Kom deg ut! Fra de forvirrede, og deretter triumferende ansiktene i salen, følte jeg at noe forferdelig skjedde bak ryggen min. Jeg snudde meg: Khrusjtsjovs ansikt, forvrengt av sinne, skrek noen meter unna. Han ristet knyttnevene over hodet: «Ut! Kom deg ut! For hva? Dette er slutten...» Fra publikum ropte de: «Ned med! En skam!" Ved å samle alt motet, sa Voznesensky, gjennom et brøl, at han ønsket å lese poesi ... De lot ham ikke ... Men Khrusjtsjov tillot ...
Leser A. Voznesenskys dikt "Åndelig bestikkelse".
Fra memoarene til Voznesensky: "Jeg vandret rundt i landet i et år. Jeg kunne høre buldret fra møter der de jobbet med meg ... Bevisstheten min var matt ... I et halvt år visste ikke mor hvor jeg var, hva som skjedde med meg. En av journalistene ringte henne: "Er det sant at sønnen din begikk selvmord?" Som svar, ingenting ... Mor falt bevisstløs med en pipe i hendene ... "
A. Voznesensky er forfatter av artikler og essays om litteratur og kunst. Prisvinner av USSRs statspris, to ganger tildelt amerikanske priser. På Triumph-festivalen i Paris kalte avisen Nouvel Observater A. Voznesensky «den største poeten i vår tid».
Analyse av diktet "Ditch"
Høres ut som et fragment av sangen "Holy War"
1941 Desember. 10. kilometer av Feodosia-motorveien. 12 000 sivile, de fleste av jødisk nasjonalitet, ble skutt. Simferopol-aksjonen er en av de som er planlagt og gjennomført av riket.
Hendelsene som er beskrevet i diktet "Grøften" vakte oppmerksomheten til journalister allerede før dens første opptreden. De kunne imidlertid ikke publisere en eneste linje på sidene til aviser og magasiner. Bare Voznesensky selv oppnådde publiseringen av diktet. Han oppnådde det da rettssaken i Simferopol ennå ikke var avsluttet. Ja, «en poet i Russland er mer enn en poet». Sannheten er udiskutabel ... Og når han går foran publisistene ... Dette er betydelig.
Analytisk arbeid med teksten til diktet.
Hva synes du om tittelen på diktet? (det er nødvendig å gå tilbake til dette spørsmålet etter en fullstendig analyse av diktet på slutten av leksjonen)
Hvilket inntrykk gjorde diktet på deg?
Hvem deler sine minner om denne forferdelige hendelsen?
Les et utdrag fra memoarene til Vasily Fedorovich (kapittel "Etterord")
Hva gjorde så plutselig opprørt og begeistret Vasily Fedorovich og hans følgesvenner? Hvorfor kaller de det de ser et mareritt? (les utvalgte fragmenter av kapittelet "Etterord")
Leser diktet "Grøft" utenat.
Sak nr. 1586. Hva er denne saken? (Kapittel «Saken», 2. ledd)
Hvem er de, disse gravgraverne? Hvem var i virksomhet? (Kapittel «Saken», 3. ledd)
Hva fikk folk til å begå blasfemi?
Ødeleggelse av kirkegårder - en forbrytelse eller noe mer? Hvilket ord kaller dikteren oppførselen til disse menneskene?
Ikke sult og nød førte til denne forbrytelsen, ikke på grunn av et stykke brød ble gravene til «takknemlige barnebarn» revet i stykker. Det var ikke snakk om å overtre - ikke å overtre. Blant folket er ødeleggelsen av kirkegårder ikke bare en forbrytelse, men en synd foran mennesker, deres samvittighet, de drepte, foran ufødte barn. Vold driver folk. Alch.
Leser diktet "Alch. Tidligere prolog"
Arbeid med den leksikalske betydningen av ordet "alch" ved hjelp av en forklarende ordbok.
Kapittelet «The Eyes and Jewels of the Moat» er en bekreftelse på det enorme i det som skjer (lese kapittelet etter roller).
Hvordan vurderer gravere sin handling? (De anser det ikke som en forbrytelse. Alle beriker seg selv så godt han kan)
Hvem slukket lyset av godhet i deres sjel? Hvorfor ble de slik?
Gjennom hele diktet er det en gjentatt repetisjon av én frase. Hvilken? ("Hvor skal du, vollgrav?")
Hva kalles denne teknikken i litteraturen? (avstå)
Hvor går grensene for menneskelig fall?
Er du klar til å ta ansvar for alt som skjer rundt deg i dag?
For å forhindre at verden eksploderer
Trengs i verdensalderen
Nytt utseende, nytt utseende
Ikke-standard i verden...
Hvilken ny visjon snakker Voznesensky om?
Hva er sjangeren til verket? Hvorfor kombinerer Voznesensky poesi og prosa? (Faktum slår mer enn selve versene. Men poesi utdyper bildet, skaper følelsesmessig intensitet. Poesi og prosa utfyller hverandre)
Hva er meningen med navnet? Hvorfor har diktet undertittelen "Den åndelige prosessen"?
(Grøften er avgrunnen i utkanten av landet vårt ligger. Enten vil vi alle bli frelst, eller så vil vi alle dø sammen. Du kan ikke overleve alene. Den "åndelige prosessen" er den moralske degraderingen av samfunnet, som fører til døden )
Minnefelt.
På stedet til Simferopol vollgraven la Krim-murere ut 1,5 hellige kilometer med hvite steiner og plater med en fem meter lang stein som gikk opp - en stele. Sjefingeniøren for denne byggeavdelingen har en tante, bestemor og fetter her. Far døde nær Sevastopol. Min yngre søster døde av sult.
Leser diktet "Epilog"
Sannhet og fiksjon i poesi.
A. Voznesensky i diktet hadde en gutt i live. Dette er et kunstverk. Livet var helt annerledes. En kvinne overlevde, mor til fire barn, hennes etternavn Gurja. Hun husker at de brakte henne til vollgraven sammen med andre barn og moren hennes i samme bil. Hun viste seg da å være den siste i grøfta, da tyskerne gjorde seg klar til å skyte. Hun klarte å hviske til moren sin.» «Mamma, jeg skal nok holde meg i live. "Datter, det er skummelt," var de siste ordene moren sa til henne som svar. Så lød det skudd. Kroppene var ikke dekket med jord. Desember. Fryser. Likene ble ikke dekomponert. I tre dager lå hun i en grøft under likene i den ene skjorten, som i et isskal. I den nærmeste landsbyen slapp de meg ikke inn i huset, de var redde for å bli skutt. Hvordan hun overlevde er vanskelig å si. Men jeg glemte hvordan jeg smilte for alltid.
Dikt lest. Den siste siden er snudd. Voznesensky får deg til å tenke på mange ting. Det ligger brev på skribentens skrivebord, hundrevis av leserbrev.
«Din Rov sjokkerte meg, såret min sjel og fylte meg med gjengjeldelse. La russisk litteratur være gjengjeldelsen til enhver jævel! Jeg kan forestille meg hva dette diktet kostet deg. (tidligere soldat)
"Hvor forferdelig er det du skriver om, hvor forferdelig det er når folk slutter å være mennesker og bare "vet hvordan de skal leve." (Kemerovo)
"Når jeg leste diktet, gråt jeg." (tidligere soldat)
«Foreldrene mine døde i hendene på nazistene i Feodosia i desember 1941. Kanskje de ligger i denne grøfta... Blasfemien til gravere er beslektet med bødlers grusomhet.» (Donetsk)
Prosessen er juridisk fullført. Men straffen for de fornærmede skyggene av 12 000 liv skutt av folkemordet og gravegraverne drept for andre gang, slutter ikke der. Denne straffen vil sveve over deres skjebner. Det som er begått av dem er ikke bare en forbrytelse, men det folket lenge har kalt det dype ordet "synd". Synd før minnet om de uskyldig drepte, synd før meningen med et kort menneskeliv, synd før samvittighet og kjærlighet.
Jeg forstår ikke hva som er hva, og jeg vet ikke
Hva skjedde med deg, land.
Bare skjebnen falt på deg ond
Å være ulykkelig til enhver tid?
Er det tårer som renner av impotens
Før denne allmektige skjebnen...
Hva skjedde med deg, Russland,
Hva skjedde, Russland, med deg?!
Jeg forstår ikke hva du er skyldig i
Før himmelen og før mennesker_
Ingen helgen, ingen matchmaker, ingen bror,
Ingen vennlighet, ingen skam, ingen kjærlighet.
Triste, dystre ansikter...
Er det deg, store Russland!
Lær meg å be til Gud
Jeg vil be for deg mange ganger.
Jeg foreslår å tenne lys, lys av minne og sorg, lys av ærbødighet.
Lydopptak av sangen "Give, God" fremført av A. Malinin.
Lekser: essay-miniatyr "Brev til Voznesensky: etter å ha lest diktet" Grøft ".
"Det var ikke antikkens skurker som gjorde det, men dagens mennesker" Andrey Voznesensky. Dikt "grøft"
10. kilometer av motorveien Simferopol - Feodosiya. Selve "fylte skyttergravene der jødene er begravet"
Den 7. april 1986 kjørte vennene mine og jeg fra Simferopol langs Feodosia-motorveien. Klokken på drosjesjåførens dashbord viste 10.00. Taxisjåføren Vasily Fedorovich Lesnykh selv, rundt seksti år gammel, vindblåst rødrød, overvektig, med blå øyne bleknet fra det han så, gjentok sin smertefulle historie igjen og igjen.
Her, under byen, på den 10. kilometeren, ble 12.000 sivile skutt under krigen.
«Vel, vi gutter, jeg var ti år gammel da, løp for å se hvordan de ble skutt. De ble brakt i overbygde biler. Avkledd til undertøy. En antitankgrøft rant fra motorveien. Så vi måtte droppe dem og slå dem med et maskingevær. De ropte forferdelig alle sammen – et stønn sto over steppen. Det var desember. Alle tok av seg kalosjen. Flere tusen kalosjer lå. Vogner kjørte forbi på motorveien. Soldatene var ikke sjenerte. Soldatene var alle fulle. Da de så oss, ga de oss en tur.
Ja, jeg husket også - det var et bord hvor passene ble tatt bort. Hele steppen var strødd med pass. Mange ble gravlagt halvdøde. Jorden pustet. Så fant vi en boks med skokrem i steppen. Tung. Den inneholdt en gullkjede og to mynter. Så, alle sparepengene til familien. Folk hadde med seg de mest verdifulle tingene.
Så hørte jeg hvem som åpnet denne begravelsen, gravde opp litt gull. De ble dømt i fjor. Vel, du vet allerede om dette..."
Ikke bare visste jeg det, men jeg skrev et dikt kalt «Sulten» om det. Det var et annet navn implisitt: "Grøft".
Jeg avhørte vitnene. Venner som viste seg å være viste meg arkivdokumenter. Diktet tok slutt, men alt gikk ikke fra meg. Igjen og igjen ble jeg dratt til dødsstedet. Men hva ser du der? Bare gjengrodde mil med steppe. «... Jeg har en nabo, Valya Perekodnik. Han kan ha vært den eneste som ble reddet. Moren hans dyttet ham ut av bilen på veien.»
Vi kommer oss ut. Vasily Fedorovich er merkbart bekymret. En elendig, en gang pusset søyle med en inskripsjon om ofrene for inntrengerne, et esel, alt i sprekker, snakker mer om glemsel enn om hukommelse. "Skal vi prege?" Vennen åpnet kameraet. En strøm av MAZ-er og Zhiguli suste forbi langs motorveien. Smaragdskudd av hvete gikk til horisonten. Til venstre, på en ås, klumpet en liten, landlig kirkegård seg idyllisk sammen. Grøften hadde lenge vært jevnet og grønn, men konturene ble gjettet, og gikk over fra motorveien i en og en halv kilometer. De uhyggelige grenene til den blomstrende svarttornen var hvite. Sjeldne akasietrær svertet. Vi, utslitte av solen, vandret sakte fra motorveien.
Og plutselig - hva er det?! På veien, blant det grønne feltet, svartner kvadratet til en nygravd brønn; ostens land er stille. Bak ham er en annen. Rundt en haug med nedgravde bein, råtnede klær. Svarte, som røykfylte, hodeskaller. "De graver igjen, dine jævler!" - Vasily Fedorovich er over. Det var ikke i en nyhetsserie, ikke i historiene til vitner, ikke i et mareritt – men her, i nærheten. Det er bare gravd opp. Skull, etterfulgt av en annen. To små, barns. Og her er en voksen, delt i skår. "Det er de som river ut gullkroner med tang." Rynket damestøvel. Herregud, hår, hodebunn, babyrødt hår med flette! Hvor stramt de var flettet, ikke sant, i håp om noe annet, om morgenen før henrettelsen!.. Hvilke jævler! Dette er ikke et litterært apparat, ikke fiktive karakterer, ikke sider av en kriminell kronikk, dette er oss, ved siden av en rushende motorvei, som står foran en haug med menneskehodeskaller.
Det var ikke antikkens skurker som gjorde det, men dagens mennesker. Et slags mareritt. Jøssene gravde den kvelden. I nærheten ligger en ødelagt sigarett med filter. Ble ikke engang våt. I nærheten av den er en grønnaktig kobberhylse. "Tysk", - sier Vasily Fedorovich. Noen tar den opp, men kaster den umiddelbart og tenker på smittefaren. Hodeskaller lå i en haug, disse universets mysterier - brun-mørke fra lange underjordiske år - som enorme røyksopper. Dybden på de profesjonelt gravde sjaktene er omtrent to menneskehøyder, den ene har en avdrift i bunnen. På bunnen av den andre ligger en skjult, pudret spade - så de kommer for å grave i dag?!
Vi ser forskrekket på hverandre, fortsatt ikke troende, som i mareritt dette er. Hva en person må nå, hvor fordervet bevisstheten må være for å fordype seg i skjelettene, ved siden av en levende vei, for å knuse hodeskallen og rive ut kronene med tang i frontlyktene. Og til og med nesten uten å gjemme seg, og etterlater alle spor i sikte, trassig på en eller annen måte, med en utfordring. Og folket, rolig rusende langs motorveien, spøkte sannsynligvis: «Er det noen som graver gull der igjen?»
Alle har blitt gale, ikke sant? Ved siden av oss satt en blikkplakat på en knagg: «Graving er forbudt – kabel». Kabel er ikke tillatt, men folk er tillatt? Dette betyr at selv rettssaken ikke stoppet bevisstheten til denne jævelen, og, som jeg senere ble fortalt, snakket de under rettssaken bare om forbryterne, ikke om skjebnen til de gravlagte selv. Og hvor ser den epidemiologiske stasjonen? Fra disse brønnene kan enhver infeksjon klatre, en epidemi kan ødelegge regionen. Barn løper over steppen.
Er det en åndelig epidemi? De plyndrer ikke graver, det er ikke et spørsmål om elendige gylne gram av foraktelig metall, men de plyndrer sjeler, sjelene til de gravlagte, deres egne, dine! Politiet skynder seg langs motorveien etter sjåfører og rubler, men de vil ikke engang se her. Sett i det minste et innlegg. En av 12 tusen. Minnet om mennesker er hellig. Hvorfor ikke tenke ikke bare på det juridiske, men også på den åndelige beskyttelsen av gravstedet? Klikk på samtalen, og de beste skulptørene vil sette opp en stele eller en marmorvegg. Slik at en hellig ærefrykt skulle gå gjennom folk. 12 tusen fortjener det. Vi, fire, står på tiende kilometer. Vi skammer oss, upassende sier vi - hva, hva skal vi gjøre? Kan være. bryte plenen på stedet, dekke den med en plate og legge en kantstein? Ja, og det ville ikke skade å huske navnene. Vi vet ikke hva – men noe må gjøres, og umiddelbart. Så jeg løp igjen inn i den gjenopplivede fjorårets sak nr. 1586. Hvor fører du hen, vollgrav?
Hvor skal du, vollgrav?
De ble drept i desember 1941. Simferopol-aksjonen er en av de som er planlagt og gjennomført av riket. Hvor leder du, vollgrav, hvor? I sak nr. 1586. «...de stjal systematisk smykker fra en begravelse på 10. kilometer. Natt til 21. juni 1984 ble en gullkasse av et lommeur på 35,02 gram stjålet fra den angitte graven, uten hensyn til moralnormene. med en kurs på 27 rubler 30 kopek. per gr., gullarmbånd 30 gr. koster 810 rubler. - bare 3325 rubler. 68 kop. ... Den 13. juli stjal de gullkroner og broer til en samlet verdi av 21 925 rubler, en 900 karat gullring med en diamant verdt 314 rubler. 14 kopek, fire kjeder verdt 1360 rubler, en gulldukat av utenlandsk mynting verdt 609 rubler. 65 kopek, 89 kongelige mynter verdt 400 rubler. hver "... (v. 2 l. d. 65 - 70). Hvem var i virksomhet? Lege ved Moskva-instituttet for vitenskapsakademiet, sjåfør for Mezhkolkhozstroy, arbeider, hjelpearbeider, kinoarbeider. russisk, aserbajdsjansk, ukrainsk, armensk. Alder 28 - 50 år. De svarte retten, skinnende med gullkroner. To hadde en munnfull «rødt gull». De fikk korte terminer, de som solgte videre led mer.
Det er bekreftet at de mottok minst 68 tusen rubler i inntekt. En ble spurt: "Hvordan følte du deg, Roya?" Han svarte: «Og hvordan ville du føle deg når du tok ut gullbroen, skadet av en kule? Eller trekke ut en barnesko med resten av beinet? De klarte neppe å få det kjøpende huset til å akseptere dette defekte produktet.
De hadde ikke spørsmålet "å overtre eller ikke å overtre". For ikke å finne den infernalske chicen til Gella og Behemoths skøyerstreker. Alt var klart. Jobben var hard, for det lå stort sett fattige folk, så de jaktet mer med kroner og lås. De skjelte ut at metallet var av en dårlig prøve. De beklaget at likene ble dumpet i en uryddig haug, det var vanskelig å jobbe. En jobbet i gropen - to på toppen tok og knuste hodeskaller, trakk ut tenner med tang, - "renset dem for skitt og rester av tenner", tok Coral og Sevastopol Yantar for å kjøpes i Simferopol, og prutte kjedelig med takstmannen Hyde , som selvfølgelig innså at «kroner og broer har ligget i jorden lenge». De jobbet i gummihansker - de var redde for smitte. Teamet var vennlig. Styrket familien. "Vitnet Nyukhalova vitnet om at mannen hennes var fraværende fra hjemmet med jevne mellomrom, forklarte dette med det faktum at han jobber som høyhøydemaler og regelmessig hadde med seg lønn." De åndelige prosessene i den vitenskapelige og teknologiske tidsalderen ga opphav til den "nye romanen", "ny kino" og psykologien til den "nye tyven". I analogi med masse "pop art" og dekadent "art nuovo", kan dagens grådighet deles inn i "pop grådighet" og "greedy nuovo". Den første er mer primitiv, den fungerer så å si på et urinstinkt, kalym, trekker en troyak i et taxiselskap med en taxisjåfør, tynger den ned. Det andre er mer komplisert, det har en filosofi, kombinert med ambisjoner og et instinkt for makt. Men hva er testen for å måle omfanget av en så ny sjanger som å stjele sjeler? På den første dagen av prosessen, sier de, var salen fylt med nysgjerrige personligheter, oppmerksomme på koordinatene til begravelsen. Den andre dagen var hallen tom - de skyndte seg å implementere informasjonen som ble mottatt. Spader, bajonett og spade var gjemt på den nærliggende landlige kirkegården. Graver i frontlyktene. Lyn falt ned fra sommerhimmelen og brøt som gnister fra andre spader som jobbet utenfor horisonten. Hvor skal du, vollgrav?
Hvor fører kjedereaksjonen til Simferopol-forbrytelsen, hektet med menneskelig hukommelse, tidenes sammenheng, begrepene frihet og moral? Jeg gjentar, dette er ikke en kriminell prosess – en åndelig prosess. Det er ikke snakk om seks gravormer. Hvorfor avler de, disse nyfødte? Hva er årsaken til denne mangelen på åndelighet, separasjon fra røttene, hvorfor sønnen i dag kaster ut moren sin fra oppholdsrommet? Eller er det et brudd på forfedres blodsbånd i navnet til maskinrelasjoner? Hvorfor, som i Georgia, feirer vi ikke årlig minnedagen for de falne? Ikke begrav minnet.
"På den 10. km skjøt nazistiske inntrengere sivile av overveiende jødisk nasjonalitet, Krymchaks, russere," leser vi i arkivmateriale. Deretter ble partisaner henrettet i samme grøft. Dette er hellig-historiske dybder. Og hva med å tjene på fortiden, når hellige skygger rister blasfemisk? Boyan, Skovoroda, Shevchenko lærte uinteressert. Ikke sult, ikke behov førte til kriminalitet. Hvorfor, i de evige, forferdelige og hellige dagene av Leningrad-beleiringen, var det nettopp sult og lidelse som fremhevet økt moral og uinteressert stoisisme? Hvorfor foreslår en ansatt i likhuset nå, som gir liket av bestemoren og moren sin til den sjokkerte familien, rolig: "Tell antall verdifulle metalltenner til den avdøde", uten å bli flau over redselen over det som ble sagt? «Psykologien er i endring», forteller den tenkende advokaten til meg, mysende som Tsjekhov, «tidligere ble folk drept rett og slett i «øksens påvirkning». Nylig var det en sak: sønnen og moren konspirerte for å drepe tyrannfaren. Altmuligmannssønnen koblet strømmen fra stikkontakten til farens køye. Da faren, beruset som vanlig, lette etter et utløp ved berøring, da ble han slått. Riktignok viste teknikken seg å være svak, vi måtte fullføre den. Bare to av våre helter ble tidligere dømt, og da kun for selvlemlestelse. Så de var som alle andre? På restauranter betalte de i gull, så alle rundt visste det? Hvem sin feil er dette? Hvor rullet disse gylne chervonettene, oppblåste ringene, forførende dukatene ut, blinkende med prøveribb – fra århundrenes mørke, fra livet vårt, fra det søte Middelhavet, fra instinktets dyp? Hvem tilhører de, disse tegnene på fristelse, - en mester fra Mykene, dypet av steppen eller det fremtidige kullet? Hvem er offeret? Hvem eier de underjordiske juvelene, hvem er de? Vi er på 10. kilometer. Tegn gress frisker rundt. Et sted langt mot nord strekker ingen enger, ingens lunder er ødelagt, uverdige små mennesker tortureres over ingens elver og innsjøer? Hvem sine er de? Hvem sin er vi?
Jeg appellerer til leserens hodeskaller:
Er sinnet vårt utmattet?
Vi står over steppen.
Krim er støvete langs motorveien.
Hodeskallen skalv under hodebunnen min.
Ved siden av svart
som en røyksopp, røkt.
Han trakk et glis inn i knyttneven.
jeg følte
en hemmelig forbindelse
som om jeg er koblet til samtalen -
som strakk seg fra oss
til enheter uten øyne,
som en trådløs telefon.
- ... Marya Lvovna, hei!
- Mamma, vi ble revet med ...
- Stormer igjen, kosmisk forstyrrelse ...
– Lettet, Alexander?
- Dårlig, Fyodor Kuzmich ...
- Bare Hitchcock kitsch ...
Hodeskaller. Tamerlane. Ikke åpne gravene.
Krig vil bryte ut derfra.
Ikke kutt med en spade
åndelig sopp!
Det vil komme verre ut enn pesten.
Simferopol stoppet ikke prosessen.
Kommunikasjon brøt opp tider?
Psykiater - i salen!
Hvordan forhindre en sjelløs prosess,
hva kalte jeg betinget "alchy"?!
Hva i helvete er du, en poet, "folkets stemme"?
Hva åpnet brødet ditt?
Foran tolv tusen par øyne
gjør noe, ikke snakk!
Arbeidslederen vil ikke redde.
Se, landet
skriker mor til sønnen fra skyttergravene.
Miljøet er forferdelig
åndens økologi er verre.
Hvor enn jeg går
uansett hva jeg leser,
Jeg fortsetter å gå til Simferopol vollgraven.
Og, svertende, flytende hodeskaller, hodeskaller,
som en formørkelse av hvite sinn.
Og når jeg går ut til Luzhniki,
nå hver gang
Jeg vil se de krevende elevene
tolv tusen par øyne.
http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Andrei Voznesensky. Dikt "Ditch" lest http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Simferopol, vinteren 1941 - 42. Grøft. Simferopol. Sommeren 1942. Khrisanf Lashkevichs dagbok (fiksering av hendelser nøyaktig når de skjedde). Lese
Kunstnerisk og språklig innovasjon av Andrey Voznesensky
(basert på diktet "The Ditch")
"Dikt er ikke skrevet - de skjer som følelser eller en solnedgang. Sjelen er en blind medskyldig. Jeg skrev ikke - det skjedde slik, "sa Andrei Voznesensky. På samme måte opptrer individ-forfatterens nye formasjoner, som bare er iboende for ham, i dikterens språk. De oppstår imidlertid ikke spontant, ut av ingenting.
Akkurat som dikteren er formet av epoken, kjenner dikteren dens subtile pust, krystalliserer seg, passerer gjennom seg selv de minste slag av tiden, dens lyder, symboler, ord.
Her er et etterord til diktet "Ditch", hvis sjanger er definert av dikteren som en åndelig prosess:
«Den 7. april 1986 kjørte vennene mine og jeg fra Simferopol langs Feodosia-motorveien. Klokken på drosjesjåførens dashbord viste 10.00. Taxisjåføren Vasily Fedorovich Lesnykh selv, rundt seksti år gammel, vindblåst rødrød, overvektig, med blå øyne bleknet fra det han så, gjentok sin smertefulle historie igjen og igjen. Her, under byen, på den 10. kilometeren, ble 12.000 sivile skutt under krigen. «Vel, vi gutter, jeg var ti år gammel da, løp for å se hvordan de ble skutt. De ble brakt i overbygde biler. Avkledd til undertøy. En antitankgrøft rant fra motorveien. Så vi måtte droppe dem og slå dem med et maskingevær. De ropte forferdelig alle sammen – et stønn sto over steppen. Det var desember. Alle tok av seg kalosjen. Flere tusen kalosjer lå. Vogner kjørte forbi på motorveien. Soldatene var ikke sjenerte. Soldatene var alle fulle. Da de så oss, ga de oss en tur. Ja, jeg husket også - det var et bord hvor passene ble tatt bort. Hele steppen var strødd med pass. Mange ble gravlagt halvdøde. Jorden pustet. Så fant vi en boks med skokrem i steppen. Tung. Den inneholdt en gullkjede og to mynter. Så, alle sparepengene til familien. Folk hadde med seg de mest verdifulle tingene. Så hørte jeg hvem som åpnet denne begravelsen, gravde opp litt gull. De ble dømt i fjor. Vel, du vet allerede om dette”... Jeg visste ikke bare, men skrev også et dikt kalt “Alch” om dette. Det var et annet navn implisitt: "Grøft". Jeg avhørte vitnene. Venner som viste seg å være viste meg arkivdokumenter. Diktet tok slutt, men alt gikk ikke fra meg. Igjen og igjen ble jeg dratt til dødsstedet. Men hva ser du der? Bare gjengrodde mil med steppe. «... Jeg har en nabo, Valya Perekodnik. Han kan ha vært den eneste som ble reddet. Moren hans dyttet ham ut av bilen på veien.» Vi kommer oss ut. Vasily Fedorovich er merkbart bekymret. En elendig, en gang pusset søyle med en inskripsjon om ofrene for inntrengerne, et esel, alt i sprekker, snakker mer om glemsel enn om hukommelse. "Skal vi prege?" Vennen åpnet kameraet. En strøm av MAZ-er og Zhiguli suste forbi langs motorveien. Smaragdskudd av hvete gikk til horisonten. Til venstre, på en ås, klumpet en liten, landlig kirkegård seg idyllisk sammen. Grøften hadde lenge vært jevnet og grønn, men konturene ble gjettet, og gikk over fra motorveien i en og en halv kilometer. De uhyggelige grenene til den blomstrende svarttornen var hvite. Sjeldne akasietrær svertet. Vi, utslitte av solen, vandret sakte fra motorveien. Og plutselig - hva er det?! På veien, blant det grønne feltet, svartner kvadratet til en nygravd brønn; ostens land er stille. Bak ham er en annen. Rundt en haug med nedgravde bein, råtnede klær. Svarte, som røykfylte, hodeskaller. "De graver igjen, dine jævler!" - Vasily Fedorovich er over. Det var ikke i en nyhetsserie, ikke i historiene til vitner, ikke i et mareritt – men her, i nærheten. Det er bare gravd opp. Skull, etterfulgt av en annen. To små, barns. Og her er en voksen, delt i skår. "Det er de som river ut gullkroner med tang." Rynket damestøvel. Herregud, hår, hodebunn, babyrødt hår med flette! Hvor stramt de var flettet, ikke sant, i håp om noe annet, om morgenen før henrettelsen!.. Hvilke jævler! Dette er ikke et litterært apparat, ikke fiktive karakterer, ikke sider av en kriminell kronikk, dette er oss, ved siden av en rushende motorvei, som står foran en haug med menneskehodeskaller. Det var ikke antikkens skurker som gjorde det, men dagens mennesker. Et slags mareritt. Jøssene gravde den kvelden. I nærheten ligger en ødelagt sigarett med filter. Ble ikke engang våt. I nærheten av den er en grønnaktig kobberhylse. "Tysk", - sier Vasily Fedorovich. Noen tar den opp, men kaster den umiddelbart og tenker på smittefaren. Hodeskaller lå i en haug, disse universets mysterier - brun-mørke fra lange underjordiske år - som enorme røyksopper. Dybden på de profesjonelt gravde sjaktene er omtrent to menneskehøyder, den ene har en avdrift i bunnen. På bunnen av den andre ligger en skjult, pudret spade - så de kommer for å grave i dag?! I redsel ser vi på hverandre, fortsatt ikke troende, som i en forferdelig drøm. Hva en person må nå, hvor fordervet bevisstheten må være for å fordype seg i skjelettene, ved siden av en levende vei, for å knuse hodeskallen og rive ut kronene med tang i frontlyktene. Og til og med nesten uten å gjemme seg, og etterlater alle spor i sikte, trassig på en eller annen måte, med en utfordring. Og folket, rolig rusende langs motorveien, spøkte sannsynligvis: «Er det noen som graver gull der igjen?» Alle har blitt gale, ikke sant? Ved siden av oss satt en blikkplakat på en knagg: «Graving er forbudt – kabel». Kabel er ikke tillatt, men folk er tillatt? Dette betyr at selv rettssaken ikke stoppet bevisstheten til denne jævelen, og, som jeg senere ble fortalt, snakket de under rettssaken bare om forbryterne, ikke om skjebnen til de gravlagte selv. Og hvor ser den epidemiologiske stasjonen? Fra disse brønnene kan enhver infeksjon klatre, en epidemi kan ødelegge regionen. Barn løper over steppen. Er det en åndelig epidemi? De plyndrer ikke graver, det er ikke et spørsmål om elendige gylne gram av foraktelig metall, men de plyndrer sjeler, sjelene til de gravlagte, deres egne, dine! Politiet skynder seg langs motorveien etter sjåfører og rubler, men de vil ikke engang se her. Sett i det minste et innlegg. En av 12 tusen. Minnet om mennesker er hellig. Hvorfor ikke tenke ikke bare på det juridiske, men også på den åndelige beskyttelsen av gravstedet? Klikk på samtalen, og de beste skulptørene vil sette opp en stele eller en marmorvegg. Slik at en hellig ærefrykt skulle gå gjennom folk. 12 tusen fortjener det. Vi, fire, står på tiende kilometer. Vi skammer oss, upassende sier vi - hva, hva skal vi gjøre? Kanskje bryte plenen på stedet, dekke den til med en plate og legge en kantstein? Ja, og det ville ikke skade å huske navnene. Vi vet ikke hva – men noe må gjøres, og umiddelbart. Så jeg løp igjen inn i den gjenopplivede fjorårets sak nr. 1586. Hvor fører du hen, vollgrav? (I, s. 14-29).
Selv om den vitenskapelige litteraturen om studiet av neoplasmer og språklige fenomener generelt i arbeidet til Andrei Voznesensky er ganske omfattende, vurderer den hovedsakelig verkene til denne dikteren fra perioden på 50-70-tallet. Som regel gis det en analyse av individuelle, ikke tematisk forente, dikterens verk. Jeg har gjort et forsøk på å vurdere prosessen med å lage nye ord på eksemplet med et helhetlig arbeid. For dette formål analyserte jeg individ-forfatterens neoplasmer i A. Voznesenskys dikt "Grøften", med tanke på deres stilistiske rolle.
"Moat" er et av dikterens hovedverk, skrevet i 1985-1986. I den, med kjernen av en poetisk penn, treffer Voznesensky et slikt sosialt fenomen som folk med profitt, og går for det å grave en grøft med likene av ofre for fascismen, for å plage forfalte rester for å trekke ut gullkroner, ringer, mynter.
Poeten prøver å introdusere dette fenomenet i et bredt spekter av samfunnslivet, forstå det og gi sin egen vurdering. Han har lite rent poetisk rammeverk. I den "åndelige prosessen" - en ny skjønnlitterær sjanger - flettes prosa sammen med poesi, nyhetsreportasjer - med filosofiske teser, prosa-avisskisser - med høypoetikkens opphetede patos.
I denne nye sjangeren, forårsaket av en nylig dukket sosial handling, dukker nye ord ikke opp som et resultat av prosessen med å forstå, men som selve prosessen. Til tross for at saken var lovlig avsluttet og gravgraverne fikk det de fortjente, kan deres skyld ikke sones med noen fengselsstraffer, fordi «det de begikk er ikke bare en forbrytelse, men det folket lenge har kalt det dype ordet "synd". Synd før minnet om de uskyldig drepte, synd før meningen med et kort menneskeliv, før samvittighet, før kjærlighet, klemmer og miraklet med livets fødsel.
Poeten er tidens åndelige helbreder. Det er ingen tilfeldighet at "Ditch" ble skrevet av Voznesensky i en uvanlig sjanger - "åndelig prosess". Opprinnelig hadde diktet et annet navn - "Alch":
Hvordan forhindre en sjelløs prosess,
Hva kalte jeg betinget "alchy"? . (I, s. 84)
Poeten, med en romslig definisjon av "grådighet", kombinerte "lidenskapen til single ... konkurrerer med kjærlighet", og - "grøften der folket døde for folket." Antipoden til "alchi" er ikke tilfeldig valgt tale. "Brenn deg, grådige!" - kaller poeten:
Hva er rikere enn grådighet?
Svak datamaskin og sverd.
Og hvordan kan du brenne meg?
- Bare tale, som er rikere enn deg, bare tale,
bare dårlig profetisk tale. (I, s. 91)
Slik oppstår på den ene polen, fiendtlig mot ånden, sult, galle, dysterhet, vær stille - på den andre - den opprinnelige Tale og lysstyrke, ment av dikteren til etterkommere.
Følger grev Rezanov fra antikken og spør: «Hva leter jeg etter? Noe friskt...", sier poeten: "Hva vil jeg? Et nytt utseende, slik at øyelokkene gjør vondt.
Det er nyheten i det poetiske synet som skylder sin fremtoning til sporadiske "sult", "dysterhet", "lyst" og "hold kjeft". De to første ordene er formasjoner fra adjektiver, bestående av en ikke-suffiksstamme med en oppmykning eller veksling av den endelige konsonanten: grådig - grådighet; dyster - dyster.
Disse substantiv-nyformasjonene har samtidig betydningen eiendom, kvalitet og kollektivitet. "I hovedsak distribueres denne typen orddannelse bare i poetisk tale på språket til kunstnerisk prosa," bemerket V.V. Vinogradov. Han bemerket også ineffektiviteten til homogene formasjoner fra verbale derivater.
I et spesielt tilfelle er resultatet av handlingen nettopp den verbale neoplasmen - substantivet "hold deg stille":
Hvordan skynder jeg meg, grådige,
alt er innhyllet i mørke
vil tie i litteraturen ... (I, s. 92)
Likevel er det umulig å ikke legge merke til at de ovennevnte tilfeldighetene utad ligner det generelle språket "tale" og "galle", og det siste ordet er faktisk en modell for deres forekomst.
På samme rad er den nye formasjonen "ulastelig" fra "Wiener Tale", ved første øyekast, vilkårlig inkludert i "Moat", men forteller igjen om "grådighet", når kjærlighet kjøpes og selges:
Jeg nølte og skrudde på tenningen.
Hvor skal du dra? Natten var fantastisk.
Hetten skalv som en nervøs mynde.
All utålmodigheten på Balzacs alder
det brant meg gjennom huden med bobler -
champagneluft med et snev av balsam!
Jeg senket det venstre vinduet.
Og to unge Delons kom opp -
i minkfrakk er nakken nakne.
"Fri, frøken? Har du ikke noe imot å slappe av?
Fem hundre per kveld, tusen per natt.
Jeg blusset opp. Jeg liker en prostituert
akseptert! Og hjertet mitt banket forferdelig:
de vil ha deg, du er genial, du er ung!
Jeg ble rasende. Jeg sa ja".
En annen la til og ristet på hoftene,
senke den blå uskylden:
"Plutselig er det en kjæreste, som deg - en rik kvinne?
Jeg tar det samme - tusen per natt.
Ah, jævler! selger fanter!
Etter å ha overfylt dem med gass, satte jeg fart.
Og hjertet mitt banket av lengsel og lykke!
"Fem hundre for kvelden, tusen for natten." (I, s. 84)
Voznesensky introduserer en negativ semantisk farging i ord med avkuttede stengler, derfor er "sulten" utvilsomt viktigere enn ordet "sulten", som dikteren karakteriserer racketeering med.
"Alch" er et helt sosialt fenomen. Hva som skjer med åndelig degraderte overløpere som har forent seg i en impuls om å fylle lommeboken tettere, er virkelig vanskelig å beskrive med et kjent ord. Skrekk og harme er forårsaket av det faktum at grådigheten er forgrenet, den har metastasert og omfavnet ulike lag i samfunnet.
For å prøve å definere psykologien til den "nye tyven" mer presist, deler Voznesensky, i analogi med masse-"popart" og dekadent "art nouveau", dagens grådighet inn i "popgrådighet" og "grådig nouveau":
Sønnen din dør av popkunst.
Kone redder art nouveau.
Sjåføren din synder pop-grådighet
Du er skjerpet av grådighet-nouveau, - (I, s. 95)
Poeten fordømmer den "gjerrige ridderen av NTR."
"Men hva er testen for å måle omfanget av en så ny sjanger som å stjele sjeler?" – Forfatterens spørsmål lyder retorisk.
På sammenligningen av den gamle og den nye ondskapen, er det også bygget en og annen ord "gammelmunn" og "nymunn", som dannet substantivene ved å legge til adverbene "gammel" og "ny" med verbets stamme. "grave":
Gammel-snut med en ny-snut, grav for to!
La oss overoppfylle planen for å begrave de levende! (I, s. 123)
Semantikken til disse nye formasjonene fører til opprinnelsen til Simferopol vollgraven, som er tidenes bindende tråd.
"Starolyly" - dette er nazistene som skjøt tolv tusen sivile under krigen på den tiende kilometeren av Feodosia-motorveien.
"Novoryly" - dagens "graveworms", innkasserer en langvarig tragedie.
Den andre assosiative planen gir en homonym konvergens av de sporadiske ordene "gammel snute" og "ny snute" med substantivet "snute".
"Hvorfor avler de, disse nysnusene?" – spør poeten.
I diktet "Ditch" - alt er nytt: et nytt utseende, "alch-nouveau", "new-headed", og - nye ord.
Slik er det treffende ordet «displayboy», som kjennetegner den ultramoderne unge mannen som forrådte «blodsbånd i maskinrelasjoners navn».
Occasionalism "displayboy" er dannet av superposisjonen av morfemene til ordene "display" og "playboy", i sin tur ble ordet "playboy" dannet fra sammenslåingen av to engelske ord til ett. Det er betydelig at når morfemene til ordene "display" og "playboy" ble lagt over hverandre, falt de siste morfemene til det første og de første morfemene til det andre ordet sammen. Til tross for at pålegging av hele morfemer er et ganske sjeldent fenomen i moderne poesi, her, på samme rad - og i ett dikt! – vi møter en og annen «sex-sportsmann»:
Hva var jeg, en sex-atlet,
mann uten problemer
Hochma av ånden i ethvert selskap,
kombinere sex med frysningen fra en datamaskin?
Jeg vil kalle meg selv en utstillingsgutt, - (I, s. 107)
Kontamineringsmetoden hjelper til med å finne de nøyaktige egenskapene til robotpallen som har blitt en graver. Her er det igjen en klar sammenheng mellom neoplasmer og fenomenene som plager dikteren:
Jeg samlet all avskyelighet på sidene, som en lege,
å brenne deg, grådige.
Brenner ikke manuskripter?
Som de flammer!
Forfattere er evige, sier de.
Fortsatt hvordan de dør.
Legg deg ned, skapning, i ilden på Falcon Mountain.
Alch, brenn!
Alle fire heltene ser på meg -
Grøft, Alch, Tale, Se.
- Du ønsket å være Goya for den russiske morgengry.
Ånder vrir seg i asken.
Din venn tok tak i siden hans. I sjelen - blemmer.
Eller brenner du fra innsiden?
Det er sjalusien din som inviterer deg til lunsj
den underjordiske naturen var.
Det er grådig, det er grådig, det er verre enn grådighet
livet ditt har blitt vridd.
Du drepte vennen min.
Vær ambisiøs, vri deg, yach! ..
Som et blikk eller en ren substans
Over bålet skiller grådigheten seg ut.
Jeg så, den eneste av personene,
som ditt patetiske smil.
Kombinert i smilet til den Alkonost,
og Gioconda, og nebbdyret.
Og bak henne, som en feit slange, fløt
din uendelige kropp.
Og jeg innså at grådighet -
dette er en vollgrav, dette er en vollgrav
hvor folket døde for folket.
Hjelp - de ropte fra de svarte dampene.
Og et smil åpnet munnen din.
Og jeg så det fleksible stikket ditt,
at ansiktet bekymret meg allerede.
Jeg husker at brodden ble grepet
og sett den i brann som en veke -
for Kamchatka blusset grådigheten opp
"Amnesti, bøddel...
Utnevne tre ønsker ... "
"Tre ønsker? God!
For at du skal dø, grådige.
Ikke gjenoppstått, grådige
Og videre -
å glemme deg
i en verden av nye lidenskaper.
I et århundre så rent som bratsj,
spør gutten på lesesalen,
forvirrende skjerm:
"Og hva betyr ordet "Alch"? (I, s. 129)
Typen av forkortet stammeavkorting, et trekk ved dens uavhengighet fra morfemisk artikulasjon, er mest vanlig i Voznesenskys poetiske språk.
Slik er dannelsen av "ambulanse" (fra trunkeringen av basene til uttrykket "ambulanse"), når bare rotmorfemet gjenstår fra ordet:
Blant forretningsskorpioner,
bo i nærheten fordeler,
med en ambulanse med kort hårklipp,
redde uheldige liv.
Hvor tar du meg ved midnatt?
Jeg ville reddet deg selv!
Veien din er blokkert, ambulanse,
og en vollgrav over stien. (I, s. 26)
Semantikken til uttrykket bidrar til avkorting av det første og sammenslåing av to ord til en enkelt helhet. Lignende neoplasmer ble møtt i dikterens verk før. I diktet "Grøft" finner vi også "gosmuzh" (statsmann), men i dette eksemplet er en del av rotmorfemet avskåret.
Andrei Voznesensky har en tendens til å gjenoppbygge de vanlige språkkombinasjonene for å revurdere betydningene deres. Han gir nye betydninger til vanlige språkkombinasjoner ved hjelp av prefikser ikke-, uten-; samtidig blir neoplasmer antonymer til ordene som er veletablert i talen: "Jeg foretrekker bisamrotter blant de lyse snøene i verden som ikke er standard for ikke-standardsinnede sinn." Substantivet med prefikset ikke- "ikke-standard" - navngir det motsatte av det som kalles det motiverende ordet "standard".
En slik orddannelsestype er svært produktiv. På samme rad møter vi "... det du skapte - får - fra bilnøklene og en diamant i ikke-falske ører." Her er nytenkningen dypere. Den semantiske formasjonen "ikke-falske ører" er basert på det semantiske forholdet "falsk diamant", sistnevnte ut av kontekst kan forstås som en fri kombinasjon.
Potensialisme "uåndelig" (prosess), å navngi et tegn som er motsatt av det som kalles av det motiverte ordet "åndelig", dannes på samme prefiksmåte. Adjektivet "åndelig" kombinerer to betydninger - "det motsatte av åndelig" og "blotet for åndelighet", det vil si sjelen.
Voznesensky kaller denne uåndelige prosessen grådighet og bygger verket "Ditch", skrevet i sjangeren "åndelig prosess" på analysen av opprinnelsen til dens forekomst og kreftene som kan motstå den.
Dermed er den kunstneriske og språklige innovasjonen til Andrei Voznesensky i et nytt utseende, ny følelse, ny tenkning, i ønsket om å forstå nye sosiale fenomener, bestemme årsakene som ga opphav til dem, og mulige konsekvenser. Nye ord blir født, vanekombinasjoner blir tenkt på nytt. Poetens nye formasjoner er friske i naturen, de er organisk innvevd i verkets figurative stoff. Vi observerer i diktet "Ditch" enhet av nytt innhold, ny sjanger og nye språkmidler.
Bibliografisk liste
I. Voznesensky Andrey. Grøft // Dikt, prosa. Simferopol - Moskva. Desember 1985 - mai 1986.// M., 1987.
II. Vinogradov V.V. // Russisk språk: Grammatisk lære om ordet. M., 1972
©. Nemirovskaya D.L. Kunstnerisk og språklig innovasjon av Andrey Voznesensky (Basert på diktet "The Ditch"). Typer språkenheter og funksjoner ved deres funksjon. Interuniversitetssamling av vitenskapelige artikler. Saratov University Press, 1993, s. 99-104.
Nå vil du høre en uvanlig lesning av en poet av diktene hans, selv om det i sin natur alltid er uvanlig. Fordi poeten leser «over» reglene for eufoni – han har andre impulser.
Mange, etter å ha hørt for første gang hvordan diktere leser, blir overrasket - hvor er logikken! Hvor er "bildene" som formidler innholdet! Hvor er de små forestillingene til "enskuespillerteatret" som dramatiske kunstnere arrangerer fra å lese poesi! Hvor er til slutt kombinasjonen av disse egenskapene, som profesjonelle lesere viser med akademisk tilbakeholdenhet!
Likevel er sanne elskere av poesi, for hvem poesi er en livsbetingelse, tiltrukket og fascinert av forfatterens lesing.
Hvorfor? Ja, for i den "monotone" lesningen av dikteren er det alltid en tilnærming til hemmeligheten bak fødselen av verset. I sin lesning, de første akkordene til den nye musikken. Fordi dikteren instinktivt passer på at gjennom ordene «sving» høres, det vil si det rytmiske grunnlaget som hans poetiske magi hviler på. I disse tilsynelatende formelle tingene dominerer innholdet for ham. Poeten, som en komponist, hører livets musikk. Men enhver poet har sitt eget øre for det. Bare hans iboende musikalitet formidler til lytteren hva hjertet hans banker om, og ofte sterkere enn artist-tolkens dyktighet. Det vil imidlertid være mer nøyaktig å si at her har vi å gjøre med ulike kunstarter.
En kunstner som leser en dikters dikt er så å si vår representant i hans poetiske verden. Hver gang lyser opp denne verden på sin egen måte, tolker den på sin egen måte, det vil si at den trenger inn i verden til Pushkin, Lermontov, Tyutchev, Blok, Mayakovsky ... Hver gang legger seg til dikteren.
En poet som leser sitt eget er et unikt dokument fra tiden, den primære kilden til hans kunnskap.Poeter kan lese «bedre» eller «verre» når det gjelder utøvende ferdigheter. Det betyr ikke noe! Det som betyr noe er emanasjonen, strålingen, "gløden" av deres personlighet. En slags åndelig stråling. Gjennom platens skremmende «tekniske» hvesing kommer Ivan Bunins stemme: «Vel, ok, jeg skal drikke ... Det ville vært fint å kjøpe en hund ...» Og Pasternaks stille, evige, forbløffede, nesten barnslige stemme: "Ikke sov, ikke sov, kunstner, ikke hengi deg til søvn, Du er et gissel til evigheten, En fange av tiden ... "
Du kommer ikke unna dette!
Dessuten tror jeg at man ikke kan rive seg løs fra hva og hvordan Voznesensky leser!
Når jeg leser Grøften, og nå lytter jeg til den i forfatterens lesning, kryper stadig epigrafen valgt av Radishchev for sin henrettede bok inn i ørene mine: "Jeg så meg rundt - min sjel ble såret av menneskehetens lidelse."
Andrey Voznesenskys forferdelige dokument «Grøften» (jeg vil gjerne kalle Voznesenskys dikt på den måten) snakker om fascisme, om vår hjemmelagde fascisme.
Hvis folk kunne komme til stedet der nazistene i løpet av krigsårene skjøt kvinner, barn, eldre, skjøt krigsfanger og partisaner, og opptatt med å dele området til dødsfeltet i "firkanter" , grave opp menneskehodeskaller for å trekke ut gull fra tenner eller samle smykker som smuldret fra skjelettene, så kunne de samme menneskene, hvis de var under forskjellige forhold, for eksempel i desember 1941, da nazistene drepte her, veldig vel være blant dem.
Fascisme begynner med vold. Vold - med mangel på respekt for den menneskelige person, med dens verdiforringelse, Vi betaler nå dyrt for det faktum at vi for lenge forsømt slike evige kategorier som samvittighet, moral, plikt, ære, Men disse begrepene er udelelige og krever ingen adjektiver ! Enten eksisterer det i en person eller ikke.
... Og dikteren skriker! Han er sjokkert. Hvor sjokkert Tolstoj ble da han skrev "Jeg kan ikke tie!", og følte fysisk hvordan enda en løkke av en annen russisk galge ble strammet rundt halsen hans. Hvor sjokkert Zola ble da han skrev "Jeg anklager!", og følte at de prøvde og kunne skyte den uskyldige Dreyfus.
Forfatteren som fortjener denne tittelen er folkets nakne samvittighet. Når andre fortsatt kan lytte til informasjon, får han et hjerteinfarkt av samvittighet. Han kan bare ikke. Må skrike ut det som gjør vondt.
"Gravgraven" til Voznesensky hadde en enorm resonans. De snakket om diktet, det som skjedde på Simferopol-motorveien ble diskutert i institusjoner, skoler, gruver. Folk er fortsatt født samvittighetsfulle, jeg tror på det. Tusenvis av brev gikk til Ungdomsbladet, som var det første som publiserte diktet. Forbryterne som vanhelliget det forferdelige minnefeltet ble dømt. Marken blir omgjort til et minnesmerke.
"En person kan bli bedre hvis du viser ham hva han er," sa Anton Pavlovich Chekhov. I dag streber vår litteratur - prosa, poesi - etter å fortelle folket sannheten. Vi har mye arbeid foran oss med å renovere, forbedre den moralske helsen i samfunnet.
Voznesenskys dikt "Grøften" kjemper hardt mot åndelig korrosjon, for dikterens verk er hans ord, hvis det kommer fra hans sårede sjel! ..
ÅNDELIG PROSESS
ETTERORD
Den 7. april 1986 kjørte vennene mine og jeg fra Simferopol langs Feodosia-motorveien. Klokken på drosjesjåførens dashbord viste 10.00. Taxisjåføren Vasily Fedorovich Lesnykh selv, rundt seksti år gammel, vindblåst rødrød, overvektig, med blå øyne bleknet fra det han så, gjentok sin smertefulle historie igjen og igjen. Her, under byen, på den 10. kilometeren, ble 12.000 sivile skutt under krigen.
«Vel, vi gutter, jeg var ti år gammel da, løp for å se hvordan de ble skutt. De ble brakt i overbygde biler. Avkledd til undertøy. En antitankgrøft rant fra motorveien. Så vi måtte droppe dem og slå dem med et maskingevær. De ropte forferdelig alle sammen – et stønn sto over steppen. Det var desember. Alle tok av seg kalosjen. Flere tusen kalosjer lå. Vogner kjørte forbi på motorveien. Soldatene var ikke sjenerte. Soldatene var alle fulle. Da de så oss, ga de oss en tur. Ja, jeg husket også - det var et bord hvor passene ble tatt bort. Hele steppen var strødd med pass. Mange ble gravlagt halvdøde. Jorden pustet. Så fant vi en boks med skokrem i steppen. Tung. Den inneholdt en gullkjede og to mynter. Så, alle sparepengene til familien. Folk hadde med seg de mest verdifulle tingene. Så hørte jeg hvem som åpnet denne begravelsen, gravde opp litt gull. De ble dømt i fjor. Vel, du vet allerede om det."… Jeg visste ikke bare, men skrev også et dikt kalt "Alch" om det. Det var et annet navn bak: "gravgrav". Jeg avhørte vitnene. Venner som viste seg å være viste meg arkivdokumenter. Diktet tok slutt, men alt gikk ikke fra meg.
Igjen og igjen ble jeg dratt til dødsstedet. Men hva ser du der? Bare gjengrodde mil med steppe. «... Jeg har en nabo, Valya Perekodnik. Han kan ha vært den eneste som ble reddet. Moren hans dyttet ham ut av bilen på veien». Vi kommer oss ut. Vasily Fyodorovich er merkbart bekymret. En elendig, en gang pusset søyle med en inskripsjon om ofrene for inntrengerne, et esel, alt i sprekker, snakker mer om glemsel enn om hukommelse. "Skal vi prege?" Vennen åpnet kameraet. En strøm av MAZ-er og Zhiguli suste forbi langs motorveien. Smaragdskudd av hvete gikk til horisonten. Til venstre, på en ås, klumpet en liten, landlig kirkegård seg idyllisk sammen. Vollgraven hadde lenge vært jevnet og grønn, men konturene ble gjettet, og gikk over fra motorveien i halvannen kilometer. De uhyggelige grenene til den blomstrende svarttornen var hvite. Sjeldne akasietrær svertet. Vi, utslitte av solen, vandret sakte fra motorveien. Og plutselig - hva er det?! På veien, blant det grønne feltet, svartner kvadratet til en nygravd brønn; land av ost ennå. Bak ham er en annen. Rundt en haug med nedgravde bein, råtnede klær. Svarte, som røykfylte, hodeskaller. "De graver igjen, dine jævler!"- Vasily Fedorovich er over. Det var ikke i en nyhetsserie, ikke i historiene til vitner, ikke i et mareritt – men her, i nærheten. Det er bare gravd opp. Skull, etterfulgt av en annen. To små, barns. Og her er en voksen, delt i skår. "Det er de som river ut gullkroner med tang." Rynket damestøvel. Herregud, hår, hodebunn, babyrødt hår med flettet pigtail! Så stramt de var flettet, ja, i håp om noe annet, om morgenen før henrettelsen!.. Hvilke jævler! Dette er ikke et litterært apparat, ikke fiktive karakterer, ikke sider av en kriminalkrønikk, dette er oss, ved siden av en motorvei i fart, som står foran en haug med menneskehodeskaller. Det var ikke antikkens skurker som gjorde det, men dagens mennesker. Et slags mareritt. 
Jøssene gravde den kvelden. I nærheten ligger en ødelagt sigarett med filter. Ble ikke engang våt. I nærheten av den er en grønnaktig kobberhylse. "Tysk"- sier Vasily Fedorovich. Noen tar den opp, men kaster den umiddelbart og tenker på smittefaren. Hodeskaller lå i en haug, disse universets mysterier - brun-mørke fra lange underjordiske år - som enorme røyksopper. Dybden på de profesjonelt gravde sjaktene er omtrent to menneskehøyder, den ene har en avdrift i bunnen. På bunnen av den andre ligger en skjult, pudret spade - så de kommer for å grave i dag?! Vi ser forskrekket på hverandre, og tror fortsatt ikke hvordan dette er i en forferdelig drøm. Hva en person må nå, hvor fordervet bevisstheten må være for å fordype seg i skjelettene, ved siden av en levende vei, for å knuse hodeskallen og rive ut kronene med tang i frontlyktene. Og til og med nesten uten å gjemme seg, og etterlater alle spor i sikte, trassig på en eller annen måte, med en utfordring. Og folket, rolig rusende langs motorveien, spøkte sannsynligvis: «Er det noen som graver gull der igjen?» Alle har blitt gale, ikke sant? En blikkplakat sitter fast på en knagg ved siden av oss: "Ingen graving - kabel". Kabel er ikke tillatt, men folk er tillatt? Dette betyr at selv rettssaken ikke stoppet bevisstheten til denne jævelen, og, som jeg senere ble fortalt, snakket de under rettssaken bare om forbryterne, ikke om skjebnen til de gravlagte selv. Og hvor ser den epidemiologiske stasjonen? Fra disse brønnene kan enhver infeksjon klatre, en epidemi kan ødelegge regionen. Barn løper over steppen. Er det en åndelig epidemi? De røver ikke graver, det er ikke snakk om elendige gullgram av foraktelig metall, men de røver sjeler, de gravlagtes sjeler, deres egne, deres! Politiet skynder seg langs motorveien etter sjåfører og rubler, men de vil ikke engang se her. Sett i det minste et innlegg. En av 12 tusen. Minnet om mennesker er hellig. Hvorfor ikke tenke ikke bare på det juridiske, men også på den åndelige beskyttelsen av gravstedet? Klikk på samtalen, og de beste skulptørene vil sette opp en stele eller en marmorvegg. Slik at en hellig ærefrykt skulle gå gjennom folk. 12 tusen fortjener det. Vi, fire, står på tiende kilometer. Vi skammer oss, upassende sier vi - hva, hva skal vi gjøre? Kanskje bryte plenen på stedet, dekke den til med en plate og legge en kantstein? Ja, og det ville ikke skade å huske navnene. Vi vet ikke hva – men noe må gjøres, og umiddelbart. Så jeg løp igjen inn i den gjenopplivede fjorårets sak nr. 1586. Hvor fører du hen, vollgrav?
INTRODUKSJON
Jeg appellerer til leserens hodeskaller:
Er sinnet vårt utmattet?
Vi står over steppen.
Krim er støvete langs motorveien.
Hodeskallen skalv under hodebunnen min.
Ved siden av svart
som en røyksopp, røkt.
Han trakk et glis inn i knyttneven.
jeg følte
en hemmelig forbindelse
som om jeg er koblet til samtalen -
som strakk seg fra oss
til enheter uten øyne,
som en trådløs telefon.
- ... Marya Lvovna, hei!
Mamma, vi ble revet med ...
Stormer igjen, kosmisk forstyrrelse
Lettet, Alexander? - Dårlig, Fyodor Kuzmich ...
Bare Hitchcock kitsch...
Hodeskaller. Tamerlane. Ikke åpne gravene.
Krig vil bryte ut derfra.
Ikke kutt med en spade
åndelig sopp!
Det vil komme verre ut enn pesten.
Simferopol stoppet ikke prosessen.
Kommunikasjon brøt opp tider?
Psykiater - i salen!
Hvordan forhindre en sjelløs prosess,
hva kalte jeg betinget "alchy"?!
Hva i helvete er du, en poet, "folkets stemme"?
Hva åpnet brødet ditt?
Foran tolv tusen par øyne
gjør noe, ikke snakk!
Arbeidslederen vil ikke redde.
Se, landet
skriker mor til sønnen fra skyttergravene.
Miljøet er forferdelig
åndens økologi er verre.
Hvor enn jeg går
uansett hva jeg leser,
Jeg fortsetter å gå til Simferopol vollgraven.
Og, svertende, flytende hodeskaller, hodeskaller,
som en formørkelse av hvite sinn.
Og når jeg går ut til Luzhniki,
nå hver gang
Jeg vil se de krevende elevene
tolv tusen par øyne.
Ikke dra meg stein
i Simferopol vollgraven.
Steppe. Tolv tusendels blikk.
Choo, spadene klaprer
takknemlige barnebarn.
Folkemordet la denne skatten.
Hold spaden!
Vi var mennesker.
Her, ta det! Jeg bar diamanten.
Du, pappa, ikke gjør det
riste bein.
Gi opp stashen og legg deg ned igjen.
Gode mennesker først
glede å oppdage.
Gud forby deg å være den første til å se
dette friske hullet
der hodeskallen er åpen.
Valya! Det var moren din.
Dette er sant, dette er sant
det er sant, det er sant
gull og beinstøv.
En flaggermus fjernet armbåndet fra skjelettet,
og den andre, ved rattet, skyndte seg.
"De nazistiske inntrengerne skjøt sivile av overveiende jødisk nasjonalitet, Krymchaks, russere på den 10. km",- leser vi i arkivmateriale. Deretter ble partisaner henrettet i samme grøft. Dette er hellig-historiske dybder. Og hva med å tjene på fortiden, når hellige skygger rister blasfemisk? Boyan, Skovoroda, Shevchenko lærte uinteressert. Ikke sult, ikke behov førte til kriminalitet. Hvorfor, i de evige, forferdelige og hellige dagene av Leningrad-beleiringen, var det nettopp sult og lidelse som fremhevet økt moral og uinteressert stoisisme? Hvorfor gir den nåværende likhusansatte ut liket av sin bestemor og mor til den sjokkerte familien, og foreslår rolig: "Beregn på nytt antall verdifulle metalltenner i den avdøde", ikke flau over redselen over det som ble sagt? "Psykologien er i endring,- sier den tenkende advokaten til meg og myser som Tsjekhov, - tidligere drept ganske enkelt i "effekten av en øks." Nylig var det en sak: sønnen og moren konspirerte for å drepe tyrannfaren. Altmuligmannssønnen koblet strømmen fra stikkontakten til farens køye. Da faren, beruset som vanlig, lette etter et utløp ved berøring, da ble han slått. Det er sant at teknikken viste seg å være svak, jeg måtte fullføre den.. Bare to av våre helter ble tidligere dømt, og da kun for selvlemlestelse. Så de var som alle andre? På restauranter betalte de i gull, så alle rundt visste det? Hvem sin feil er dette? Hvor rullet disse gylne chervonettene, oppblåste ringene, forførende dukatene ut, blinkende med prøveribb – fra århundrenes mørke, fra livet vårt, fra det søte Middelhavet, fra instinktets dyp? Hvem tilhører de, disse tegnene på fristelse, - en mester fra Mykene, dypet av steppen, eller en fremtidig søppelkasse? Hvem er offeret? Hvem eier de underjordiske juvelene, hvem er de? Vi er på 10. kilometer. Tegn gress frisker rundt. Et sted langt mot nord strekker ingen enger, ingens lunder er ødelagt, uverdige småfolk plages over ingens elver og innsjøer? Hvem sine er de? Hvem sin er vi?