Personligheten til Agnia Lvovna selv, så langt som den svært få biografiske informasjonen (og, ikke i mindre grad, noen biografiske utelatelser) tillater oss å bedømme dette, påvirket temaet og naturen til hennes poetiske verk. Datteren til en fremtredende Moskva-veterinær begynte å skrive poesi i tidlig alder. Etter all sannsynlighet avgjorde lille Agnias mangel på foreldres oppmerksomhet, generelt, og fars oppmerksomhet, spesielt hovedmotivene for arbeidet hennes. Kanskje den profesjonelle praksisen til faren, som distraherte mye tid fra kommunikasjonen med datteren, tjente som en kilde til spesielle poetiske bilder for henne. Ulike dyr, som, som gjenstander for fars kjærlighet og omsorg, så ut til å erstatte deres eget barn, ble sannsynligvis, i oppfatningen til lille Agnia, et slags fantomer av henne selv og forble for alltid knyttet til temaet forflytning, forlatthet og ensomhet.
Man kan bare gjette hvor bevisst eller ubevisst veterinærens datter opplevde mangel på foreldrevarme i en alder av fem-seks år, men i trettiårene rammet hun inn disse opplevelsene i poetiske tekster med en slik psykologisk nøyaktighet, metaforisk dybde og universalitet at de ble, i essens, en slags verbale prosjekter. . Etter å ha tatt form i litterære tekster, har temaet ensomhet og undertrykkelse fått kvaliteten til en kompakt foldet handlingsinformasjon som oppdateres og utspiller seg i situasjoner med psykologisk resonans mellom et førsteordens medium (forfatter) og et andreordens medium (leser) ).
I livet til Agnia Lvovna selv manifesterte rollen til hennes egen tekst som et skjebnesvangert prosjekt seg med spesiell kraft. Da hun som ung poet ble introdusert for folkets kulturkommissær A.V. Lunacharsky som ung poet, ba han henne lese for ham et dikt av komposisjonen hans. Jenta overrasket folkets kommissær mye utover hennes alder med et mindre dikt kalt "Begravelsesmarsj". Så anbefalte den forvirrede folkekommissæren unge Agnia å komponere noe mer livsbekreftende og positivt. Men med årene har Bartos poetiske tekster på ingen måte blitt mindre dramatiske. Selv ytre positive dikt beholder hennes indre tragedie. Og noen av dem er gjennomboret av dødens kulde.
Temaet om det tapte, forlatte, fortrengte barnet, et gjennomgående motiv som går gjennom hele Agnia Bartos arbeid, programmerte mye i dikterens eget liv. Kort tid etter krigen mistet Agniya Barto sønnen sin. Det var et latterlig, tragisk tap som følge av en ulykke. Hvis jeg ikke tar feil, døde gutten mens han syklet.
Agnia Lvovna Barto(nee Volova; 4. februar (17), 1906?, Moskva? - 1. april 1981, Moskva) - Russisk sovjetisk barnepoetinne, forfatter, manusforfatter, radiovert.
Vinner av Stalinprisen av andre grad (1950) og Leninprisen (1972).
Biografi
Født inn i en utdannet jødisk familie. Faren hennes, Lev Nikolaevich (Abram-Lev Nakhmanovich) Volov (1875-1924), var veterinær. Mor, Maria Ilyinichna (Elyashevna) Volova (nee Bloch; 1881-1959, opprinnelig fra Kovno), var en husmor. Foreldre giftet seg 16. februar 1900 i Kovno. Morens bror er en kjent otolaryngolog og phtisiatrician Grigory Ilyich Bloch (1871-1938), i 1924-1936 direktør for halsklinikken til Institute of Climatology of Tuberculosis i Jalta (nå I.M. Sechenovs Research Institute of Treat Physical Methods og medisinsk klimatologi); skrev pedagogiske dikt for barn.
Hun studerte på gymsalen og samtidig på ballettskolen. Så gikk hun inn på den koreografiske skolen og, etter endt utdanning i 1924, begynte hun i ballettgruppen, hvor hun jobbet i omtrent et år.
Volovas første ektemann var poeten Pavel Barto. Sammen med ham skrev hun tre dikt – «Girl-roar», «Girl grimy» og «Counting». I 1927 ble sønnen deres Edgar (Garik) født, og etter 6 år ble paret skilt.
Under den store Patriotisk krig familien Barto ble evakuert til Sverdlovsk. Der måtte Agnia mestre yrket som dreier. Prisen mottatt under krigen, ga hun til byggingen av tanken.
I 1944 kom familien tilbake til Moskva. Sønnen Garik døde 5. mai 1945 i en alder av 18 år – han ble påkjørt av en lastebil mens han syklet i Lavrushinsky Lane.
Bartos andre ektemann var en termisk kraftingeniør, tilsvarende medlem av USSR Academy of Sciences Andrei Vladimirovich Shcheglyaev; datter - kandidat for tekniske vitenskaper Tatyana Andreevna Shcheglyaeva.
Agniya Barto døde 1. april 1981. Hun ble gravlagt i Moskva på Novodevichy-kirkegården (sted nr. 3).
Agniya Barto i memoarene til Lydia Chukovskaya
Den 9. januar 1974 ble Lidia Chukovskaya utvist fra Writers' Union (denne avgjørelsen ble kansellert i februar 1989), et fullstendig forbud ble pålagt hennes publikasjoner i USSR (til 1987). Lidia Chukovskayas bok «The Exclusion Process. An Essay on Literary Morals", som først ble utgitt i 1979 i Paris av YMCA-Press. På møtet til sekretariatet for Moskva-grenen av Union of Writers of the RSFSR, blant andre forfattere, deltok Agniya Barto, som med sin tale bidro til utvisningen av datteren til Korney Chukovsky fra Writers 'Union. Hun motsatte seg det faktum at Chukovskayas verk ble publisert i landet på grunn av deres anti-sovjetiske natur: "Hvordan kan en person nå en slik anti-sovjetisme, slik ondskap? Jeg vil spørre deg: hvorfor er du så sint! Hvorfor er du så sint? I går leste jeg The Wrath of the People – et deprimerende inntrykk. Sinne, sinne, sinne."
Tidligere, i 1930, ble et brev signert av Agnia Barto publisert i Literaturnaya Gazeta mot folkeeventyr og mot historiene om Korney Chukovsky. I 1944 innkalte Forfatterforeningen Korney Chukovsky for represalier, hvor han kalte sin militære fortelling "absurd sjarlatan-tull" og anklaget Korney Ivanovich for bevisst å bagatellisere oppgavene med å oppdra barn i en ånd av sosialistisk patriotisme. Da Korney Ivanovich kom hjem etter denne utfordringen, spurte datteren Lydia ham "hvem var den laveste av alle?" Han svarte: «Barto».
Under ekskluderingen av Lidia Ivanovna fra Forfatterforeningen sa Agniya Barto følgende: «Jeg tror, som Sjostakovitsj og Chingiz Aitmatov, og du, som Solsjenitsyn og Sakharov ... Det er vanskelig for meg å tenke at skyggen din faller på lyst minne om Korney Ivanovich, som lærte oss godhet ".
Lidia Chukovskaya husker også dette møtet: «Og viktigst av alt: Jeg vil aldri igjen, før slutten av mine dager, se en slik mengde, en til en matchende, falne mennesker i ett rom. De fleste av dem hadde ingen steder å falle. Men noen har falt, sklidd inn i denne byråkratiske hengemyren fra talentets høyde. ... Tross alt er Agniya Barto utvilsomt en dyktig person - dessverre til alt. Vi snakker om rettssaken mot Daniel og Sinyavsky, da hun på vegne av etterforskningsavdelingen til KGB, på tampen av rettssaken mot forfatterne, ga en anmeldelse av Daniels bøker som en ekspertekspert, der hun understreket anti-sovjetisk orientering av Daniels arbeid.
Agniya Bartos lærer - Korney Ivanovich Chukovsky
Barto husket hvordan hun med frykt leste for ham et av sine første satiriske dikt, "Vår nabo Ivan Petrovitsj": "... På den tiden avviste pedagogisk kritikk resolutt denne sjangeren: "Satire? For barn?". Og så er det satire på en voksen! Jeg leste for Chukovsky med en annen angst - hva om han sier igjen: "Vit"? Men han sa gladelig: "Satire! Sånn skal du skrive!". "Er humoren ekte? Vil den nå barna?" spurte jeg.
Til min glede støttet Chukovsky min "barnesatire" og støttet alltid .... Min bekymring: "Vil den nå barna?" - Korney Ivanovich forsto som ingen ... ". En morsom hendelse som skjedde i mai 1934 er også forbundet med Chukovsky. Agniya Barto kom tilbake med forstadstog fra venner til Moskva. Så kom nettopp nyheten om de reddede Chelyuskinittene. Glede overveldet hjertene til alle sovjetiske folk, mange mennesker snakket om denne begivenheten på toget. Begynnelsen på et nytt dikt snurret i dikterinnens hode, flere av replikkene skrevet på vegne av gutten.På en av stasjonene gikk Korney Ivanovich inn i bilen. Siden kommunikasjon med en senior mentor alltid har vært en glede for Barto, tok hun dette uventede møtet som en skjebnegave. Agnia Lvovna ønsket å lese nye linjer for forfatteren. Selvfølgelig var situasjonen i bilen ikke helt passende, men hun var ivrig etter å høre Chukovskys mening. Så snart Korney Ivanovich satte seg ved siden av henne på benken, spurte Barto: "Må jeg lese deg et dikt ... veldig kort ...". Som forfatteren svarte: "Kort er bra, les, les ...". Og plutselig snudde han seg mot passasjerene som satt ved siden av ham: "Diktinnen Barto vil lese diktene sine for oss!"
Chukovsky likte diktet veldig godt, han skrev det til og med ned. Det samme gjorde en av passasjerene. Her er hva Agnia Lvovna fortalte om den videre utviklingen av hendelser: "Jeg var verken i live eller død ... Jeg hadde ikke mot til å umiddelbart tilstå mitt ufrivillige bedrag, men følelsen av klossethet forble og hver dag vokste den. Først ønsket jeg å ringe Korney Ivanovich, så ombestemte jeg meg: det var bedre å gå til ham, men det viste seg at han allerede var i Leningrad. Jeg bestemte meg for å skrive et brev. Og plutselig, midt i plagene mine, åpner jeg Litgazeta og begynner å lure på om jeg har en hallusinasjon. Jeg ser tittelen: "Chelyuskin-Dorogin" og bildeteksten: "K. Chukovsky".
I den artikkelen beundret Korney Ivanovich diktet til en fem år gammel gutt. Etter notatet begynte disse linjene å hjemsøke Agnia Lvovna overalt: på radioen, på plakater, på plakater. Selv på den første forfatterkongressen ble en talentfull ung forfatter nevnt i Samuil Yakovlevich Marshaks rapport om barns kreativitet. Samvittigheten plaget Agniya Lvovna, men hun turte ikke å tilstå. År gikk, og Korney Ivanovich spurte Barto en gang: "Fortsetter du å føre opptegnelser over barns ord og samtaler?" Hører svaret: «Jeg fortsetter. Men jeg har ikke noe spesielt interessant, "insisterte Chukovsky likevel på egenhånd:" Likevel, gi dem til meg for den nye utgaven av Fra to til fem. Bare "for barn", - understreket skribenten og ristet fingeren til Barto med et smil.
Agnia Lvovnas forhold til en annen av lærerne hennes, Samuil Yakovlevich Marshak, var ikke lett. Det hele startet med det faktum at magasinet On Post i 1925 publiserte en artikkel der Barto, fortsatt en veldig ung forfatter uten en eneste utgitt bok, var motstander av mester i barnelitteratur Marshak, hvis dikt allerede var dypt elsket av sovjetiske barn. . Den sa at Barto kjenner bedre til psykologien til barn fra proletariske familier. Og selv om Agniya Lvovna selv forsto grunnløsheten til disse ordene, ga notatet dikteren mange følelser. Marshak var svært kritisk til de første bøkene til Barto, og hans ord hadde betydelig vekt i litterære kretser. En gang, på et av Marshaks besøk i Moskva, på et møte, bemerket han om et av dikterens dikt at det var svakt. Den sårede Agniya Lvovna svarte med andres ord: "Du kan ikke like det, du er den rette medreisende!" Dette forverret forholdet deres ytterligere. Samuil Yakovlevich likte ikke rettframheten og staheten som var karakteristisk for Barto i disse årene. Det var en annen sak som forverret det vanskelige forholdet mellom de to forfatterne: en gang sa Barto, som ikke var enig i Marshaks endringer, og kjempet for hennes uavhengighet: «Det er Marshak og marsjerere.
Jeg kan ikke bli en marshak, men jeg vil ikke bli en marsj!
Deretter ba Agnia Lvovna om unnskyldning mer enn en gang for disse harde ordene, men forholdet deres ble aldri bedre. Barto sluttet imidlertid ikke å lære av Marshak: «Jeg måtte bevise for meg selv at jeg kunne gjøre noe uansett. For å prøve å opprettholde posisjonen min, på jakt etter min egen vei, leste og leste jeg Marshak på nytt. Hva lærte jeg av ham? Tankens fullstendighet, integriteten til hvert enkelt dikt, til og med et lite dikt, et nøye utvalg av ord, og viktigst av alt, et oppløftet, krevende blikk på poesi. Noen ganger vendte Agniya Lvovna seg til klassikeren innen barnepoesi slik at han kunne lytte til henne nye linjer. Over tid ble Marshak snillere, men likevel berømmet han sjelden poetinnen, oftere skjelte han ut. Det virket for ham som om rytmen til diktene hennes endret seg uberettiget, og handlingen var grunt. Agnia Lvovna på sin side mente at Marshak rett og slett ikke trodde på henne. Frustrert sa Barto en gang: «Jeg vil ikke kaste bort tiden din igjen. Men hvis du en dag ikke vil like enkeltlinjer, men minst ett av diktene mine i sin helhet, ber jeg deg fortelle meg om det.
Etter det kommuniserte de ikke på lenge. Agnia Lvovna savnet virkelig seniorkameraten sin. Men en dag skjedde det noe som dikterinnen hadde ventet på så lenge. Her er hvordan Agniya Lvovna selv husket dette: "... Men på en uforglemmelig morgen for meg, uten forvarsel, uten en telefonsamtale, kom Marshak til huset mitt. I forhallen sa han i stedet for å hilse: «Bullfinch» - et fantastisk dikt, men ett ord må endres: «Det var tørt, men jeg tok pliktoppfyllende kalosjer på». Ordet "underdanig" er fremmed her." "Jeg skal korrigere ordet "underdanig". Takk!" utbrøt jeg og klemte Marshak. Ikke bare var ros hans uendelig kjær for meg, men også det faktum at han husket forespørselen min og til og med kom for å si ordene som jeg så gjerne ville høre fra ham. Forholdet vårt ble ikke umiddelbart bli skyfri, men angsten er borte...
Det er et uttrykk "et vendepunkt" - det var et "vendepunkt" i livet mitt. Jeg har bevart materielle bevis på det: et selvlaget album, dekket med vers fra perm til perm. Når man leser dem, er det vanskelig å forestille seg at de ble skrevet etter revolusjonen, i dens første spente år. Ved siden av de rampete epigrammene om lærere og kjærester, mange gråøyde konger og prinser (en hjelpeløs imitasjon av Akhmatova), riddere, følte unge sider som rimet på "frue" rolige og faste i diktene mine ... Men hvis du snur på dette album over så å si «back to front», så vil hele den kongelige hæren forsvinne som av en tryllestav.
På baksiden av albumarkene er det et helt annet innhold, og i stedet for pene kvad går linjene i en stige. Denne metamorfosen fant sted på en kveld: noen glemte i gangen vår, på bordet, en liten bok med dikt av Vladimir Mayakovsky.
Jeg leste dem i en slurk, alle på rad, og deretter, grep en blyant, på baksiden av et dikt dedikert til læreren i rytme, som begynte med ord:
Var du en gang
Rosa markis... -
skrev til Vladimir Mayakovsky:
bli født
Ny person,
Slik at jordens råte
Utryddet!
Jeg slo deg med pannen
århundre,
For det jeg ga
Vladimir.
Linjene var selvfølgelig svake, naive, men sannsynligvis kunne jeg ikke la være å skrive dem.
Nyheten i Mayakovskys poesi, den rytmiske frimodigheten, de fantastiske rimene sjokkerte og fanget meg. Fra den kvelden gikk stigen til høyden min opp. Hun var ganske bratt og ujevn for meg.
Jeg så Mayakovsky i live mye senere. Vi bodde i en hytte i Pushkino, derfra dro jeg til Akulova Gora for å spille tennis. Den sommeren ble jeg plaget av ord fra morgen til kveld, snurret dem på alle måter, og bare tennis slo rim ut av hodet mitt. Og så en dag, under spillet, da jeg gjorde meg klar til å servere ballen, frøs jeg med en hevet racket: bak det lange gjerdet til nærmeste dacha så jeg Mayakovsky. Jeg gjenkjente ham umiddelbart fra bildet. Det viste seg at han bor her. Det var den samme dacha hvor solen kom for å besøke poeten ("Et ekstraordinært eventyr som skjedde med Vladimir Mayakovsky om sommeren på dacha", "Pushkino, Akulova Gora, Rumyantsevs dacha, 27 verst langs Yaroslavl-jernbanen."). Så så jeg mer enn en gang fra tennisbanen hvordan han gikk langs gjerdet og tenkte på noe. Verken dommerens stemme eller ropene til spillerne eller lyden av baller forstyrret ham. Hvem ville ha visst hvordan jeg ville nærme meg ham! Jeg tenkte til og med på hva jeg ville si til ham: "Du vet, Vladimir Vladimirovich, da moren min var skolejente, lærte hun alltid leksjonene sine, gikk rundt i rommet, og faren spøkte med at når han blir rik, vil han kjøpe henne en hest slik at hun ikke er så sliten”. Og her vil jeg si det viktigste: "Du, Vladimir Vladimirovich, trenger ikke noen kråkehester, du har poesiens vinger." Selvfølgelig turte jeg ikke å nærme meg Mayakovskys dacha, og heldigvis uttalte jeg ikke denne forferdelige tiraden.
Noen år senere ba redaktøren av bøkene mine, poeten Natan Vengrov, meg vise ham alle diktene mine, ikke bare for barn, men også for voksne, skrevet «for meg selv». Etter å ha lest dem, kjente Vengrov min ivrige, men studentbegeistring for "Mayakovs" rytmer og rim, og sa bare ordene som jeg burde ha sagt da: "Prøver du å følge Mayakovsky? Men du følger bare hans individuelle poetiske teknikker .. . Bestem deg så - prøv å ta et stort tema."
Slik ble boken min "Brødre" født. Temaet for brorskap mellom arbeiderne i alle land og deres barn, nytt for poesien fra disse årene, fanget meg. Akk, den dristige avgjørelsen om et viktig emne viste seg å være utenfor min makt. Det var mange ufullkommenheter i boken, men suksessen med barn viste meg at det var mulig å snakke med dem ikke bare om små ting, og dette gjorde meg avhengig av et stort tema. Jeg husker at det i Moskva for første gang ble arrangert en barnebokferie - "Book Day". Barn fra forskjellige distrikter gikk rundt i byen med plakater som avbildet omslagene til barnebøker. Barna flyttet til Sokolniki, hvor de møtte forfatterne. Mange poeter ble invitert til feiringen, men bare Mayakovsky kom fra de "voksne". Forfatteren Nina Sakonskaya og jeg var heldige: vi satte oss i samme bil med Vladimir Vladimirovich. Først kjørte de i stillhet, han virket fokusert på noe eget. Mens jeg tenkte på hvordan jeg skulle starte en samtale smartere, snakket den stille, vanligvis tause Sakonskaya til Mayakovsky, til min misunnelse. Jeg, som på ingen måte var en engstelig ti, ble sjenert og åpnet ikke munnen helt. Og det var spesielt viktig for meg å snakke med Mayakovsky, fordi tvilen grep meg: er det ikke på tide for meg å begynne å skrive for voksne? Får jeg noe?
Da Meyakovsky så en summende, utålmodig mengde barn i Sokolniki-parken, på stedet foran den åpne banen, var de spent, siden de er spente før den viktigste forestillingen. Da han begynte å lese diktene sine for barna, sto jeg bak scenen på stigen, og jeg kunne bare se ryggen hans og armbølgene hans. Men jeg så de entusiastiske ansiktene til gutta, jeg så hvordan de gledet seg over selve versene, og den tordnende stemmen, og taletalens gave og hele utseendet til Mayakovsky. Gutta klappet så lenge og høyt at de skremte vekk alle fuglene i parken. Etter forestillingen steg Mayakovsky, inspirert, ned fra scenen og tørket pannen med et stort lommetørkle.
Her er publikum! De må skrive for dem! sa han til de tre unge dikterinnene. En av dem var meg. Ordene hans betydde mye for meg.
Snart visste jeg at Mayakovsky skrev nye dikt for barn. Han skrev som kjent bare fjorten dikt, men de er med rette inkludert i «alle hundre bind» av partibøkene hans. I dikt for barn forble han tro mot seg selv, endret verken poetikken hans eller variasjonen av sjangere som er karakteristiske for ham. Jeg prøvde å følge Mayakovskys prinsipper (riktignok studentmessig) i arbeidet mitt. Det var viktig for meg å hevde meg selv retten til et stort tema, til en rekke sjangre (inkludert satire for barn). Jeg prøvde å gjøre det i en form som er organisk for meg selv og tilgjengelig for barn. Ikke desto mindre ble jeg ikke bare de første årene av arbeidet mitt fortalt at diktene mine handler mer om barn enn om barn: uttrykksformen er kompleks. Men jeg trodde på barna våre, på deres livlige sinn, på det faktum at en liten leser ville forstå en stor idé.
Mye senere kom jeg til redaksjonen til Pionerskaya Pravda, til brevavdelingen, i håp om at jeg i barnebrev kunne fange barnas livlige intonasjoner, deres interesser. Jeg tok ikke feil og sa til redaktøren for avdelingen:
Du var ikke den første som kom med dette, - smilte redaktøren, - tilbake i 1930 kom Vladimir Majakovskij til oss for å lese barnebrev.
Mange mennesker lærte meg å skrive poesi for barn, hver på sin måte. Her lytter Korney Ivanovich Chukovsky til mitt nye dikt, smiler, nikker velvillig med hodet, roser rimene. Jeg blomstrer av lovprisningen hans, men han legger umiddelbart til, ikke uten ondskap:
Det ville vært veldig interessant for meg å høre på de urimede diktene dine.
Jeg er forvirret: hvorfor "uten rim" hvis han roser rimene mine? Rimet som kom inn i hodet mitt gir noen ganger opphav til en tanke, antyder innholdet i et fremtidig dikt. Jeg protesterer internt.
Korney Ivanovich vender igjen tilbake til urimede vers i sitt nyttårsbrev til meg fra Leningrad ("4 om morgenen, blant Nekrasovs bevis"). "Hele kraften til slike vers," skriver han, "ligger i den lyriske bevegelsen, i de indre passasjene, og det er slik dikteren er kjent. Rimløse vers er som en naken kvinne. Det er lett å være vakker i klærne til rimer, men prøv å blende med skjønnhet uten volanger, dikkedarer, bh-er og andre hjelpemidler.
Likevel forstår jeg ikke Chukovsky! Han motsier seg selv, i sine «Befalinger for barneskribenter» sier han: «De ordene som tjener som rim i barnedikt bør være hovedbærerne av betydningen av hele uttrykket». Og hvorfor skal jeg skrive uten rim?!
Men allikevel hjemsøker «frills and frills» meg. Bare gradvis, med fortrydelse, innser jeg at Chukovsky mangler i mine dikt "lyrisk bevegelse", akkurat den lyrikken som han talte til meg med all åpenhet og åpenhet i begynnelsen av arbeidet mitt. (I de årene var det ikke vanlig å snakke med unge mennesker så nøye som det er nå.) Jeg husker ordene hans: "det høres morsomt ut, men lite", "du har dine egne rim, selv om praktfulle veksler med monstrøse." , "her har du pop vidd, kjære min ... bare lyrikk gjør vidd humor."
Nei, Korney Ivanovich motsier ikke seg selv, han vil få meg til å forstå at rim, selv de mest geniale, ikke vil erstatte lyrikk. Det viser seg at vi snakker om det viktigste igjen, bare i en mer delikat form.
Hvis Korney Ivanovich visste hvor mange ekte, «lyriske» tårer ble felt i de dager av meg i dikt skrevet kun for meg selv, hvor jeg ble plaget av det faktum at jeg manglet lyrikk. Det var vått av disse tårene i skrivebordsskuffen min. Korney Ivanovich visste heller ikke at han selv i 1934 kalte meg en «talentfull tekstforfatter». Og han navnga det ikke noe sted, men i Litteraturtidende. Det lå en lang historie bak dette.
I mai 1934 var jeg på vei tilbake fra venner til Moskva i et pendeltog. I disse dager kom nyhetene om redningen av Chelyuskinites. Inntil nylig var millioner av hjerter fulle av stor angst: hvordan er de der, på et isflak, avskåret fra verden?! Hva vil skje med dem hvis vårsola smelter isflaket? Men nå ble alle hjerter overveldet av glede – frelst! Dette ble sagt overalt og overalt, også på forstadstoget. Og et dikt snurret i hodet mitt, eller rettere sagt, bare begynnelsen på det, noen få linjer fra guttens ansikt. Plutselig, på en av stasjonene, gikk Chukovsky inn i bilen. Kommunikasjon med Korney Ivanovich har alltid vært ekstremt interessant og viktig for meg, og i de tidlige år arbeidet mitt, et tilfeldig møte i vognen med Chukovsky selv virket for meg som en gave ovenfra.
"Jeg skulle ønske de kunne lese linjene mine!" Jeg drømte. Situasjonen i bilen passet neppe, men fristelsen til å høre hva Korney Ivanovich ville si var stor, og så snart han slo seg ned på benken ved siden av meg spurte jeg:
Kan jeg lese deg et dikt... veldig kort...
En kort en er bra, - sa Chukovsky, - les les ... - Og plutselig, med et lurt blunk til meg, snudde han seg mot passasjerene som satt i nærheten: - Poetinnen Barto vil lese diktene sine for oss!
Noen av passasjerene, smilende vantro, forberedte seg på å lytte. Jeg var forvirret, fordi Chukovsky ikke kunne la en stein være uvendt fra diktene mine, og til og med foran alle ... begynte jeg å benekte:
Jeg ville ikke lese min egen dikt.
Men hvem sin? spurte Korney Ivanovich.
En gutt, - svarte jeg, for på en eller annen måte å komme ut av en vanskelig situasjon.
Dikt av en gutt? Spesielt lest, - krevde Korney Ivanovich.
Og jeg leste:
Chelyuskins-Dorogins!
Som jeg fryktet våren!
Som jeg fryktet våren!
Forgjeves var jeg redd for våren!
Chelyuskintsy-Dorogintsy,
Du er fortsatt reddet...
Utmerket, utmerket! Chukovsky gledet seg med sin vanlige raushet. Hvor gammel er denne dikteren?
Hva skulle jeg gjøre? Det var flott å klippe ned forfatterens alder.
Han er fem og et halvt, sa jeg.
Les det igjen, - spurte Korney Ivanovich og gjentok linjene etter meg og begynte å skrive dem ned: han skrev ned "Chelyuskinites" og en av passasjerene. Jeg var verken i live eller død ... jeg hadde ikke mot til å umiddelbart tilstå mitt ufrivillige bedrag, men følelsen av klossethet forble og vokste for hver dag. Først ønsket jeg å ringe Korney Ivanovich, så ombestemte jeg meg: det var bedre å gå til ham, men det viste seg at han allerede var i Leningrad. Jeg bestemte meg for å skrive et brev. Og plutselig, midt i plagene mine, åpner jeg Litgazeta og begynner å lure på om jeg har en hallusinasjon. Jeg ser tittelen: "Chelyuskin-Dorogin" og signaturen: "K. Chukovsky."
Her er det som ble skrevet der:
«Jeg er langt fra fornøyd med de pompøse, frase-mongering og slappe diktene som jeg tilfeldigvis leste i anledning redningen av Chelyuskinites ... I mellomtiden har vi i USSR en inspirert poet som viet en ivrig og klangfull sang til samme emne, fosser rett fra hjertet Poeten er fem og et halvt år gammel ... Det viser seg at et fem år gammelt barn var lei av disse doroginerne ikke mindre enn vi er ... Det er derfor i diktene hans blir det så høyt og hardnakket gjentatt «Hvor jeg var redd for våren!» Og med hvilke visuelle virkemidler han formidlet denne dypt personlige og samtidig allforeningsangst for sine «Doroginians»!Den dyktige tekstforfatteren bryter frimodig. Hele strofen hans i to, og oversetter den umiddelbart fra moll til dur:
Forgjeves var jeg redd for våren!
Chelyuskintsy-Dorogintsy,
Likevel er du frelst.
Selv strukturen til strofen er så raffinert og så original ... "
Selvfølgelig forsto jeg at disse rosene var forårsaket av et trekk ved Korney Ivanovichs karakter: hans evne til hensynsløst å knuse det han ikke aksepterer, og like enormt beundre det han liker. I de dager var tilsynelatende gleden hans så altomfattende at den også påvirket vurderingen av poesi. Jeg forsto også at nå må jeg være stille og glemme at disse linjene er mine. Min manns mor, Natalia Gavrilovna Shcheglyaeva, var også forferdet; hver telefonsamtale begeistret henne. "De vil spørre deg, hvor er denne gutten? Hva heter gutten til etternavn? Hva vil du svare?!" hun ble drept. Frykten hennes viste seg å være forgjeves, navnet til et talentfullt barn interesserte ingen. Men hva begynte, å, hva begynte etter Chukovskys notat! I en rekke radioprogrammer dedikert til iseposet, som for å bebreide meg, lød «Chelyuskin-Doroginites» nå og da. Ved ankomsten av heltene ble det gitt ut en spesiell plakat: en tegning for barn, signert med de samme linjene. Gatene var fylt med plakater som annonserte et nytt varietéshow "Chelyuskintsy-Dorogintsy". Mannen min og jeg dro på konserten, linjene fulgte meg i hælene: entertaineren leste dem fra scenen, og jeg hadde muligheten til personlig å klappe "ungdomsforfatteren".
År senere, da det imaginære barnet godt kunne ha blitt voksen, spurte Korney Ivanovich meg plutselig:
Fortsetter du å ta opp barnas ord og samtaler?
Jeg fortsetter. Men jeg har ikke noe spesielt interessant.
Likevel, gi dem til meg for den nye utgaven av Two to Five. Bare «for barn», understreket Korney Ivanovich og smilende ristet han fingeren til meg.
Chukovsky krevde av meg mer omtanke, strengheten til verset. På et av besøkene hans fra Leningrad kom han for å besøke meg. Som vanlig gleder jeg meg til å lese et nytt dikt til ham, men han fjerner rolig Zhukovskys bind fra hyllen og leser sakte, med åpenbar glede, Lenore for meg.
Og nå, som om en lett lope
Hesten runget i stillhet
Hastende over feltet av ryttere!
Raslet til verandaen,
Han løp raslende ut på verandaen,
Og ringen raslet på døren.
Du bør prøve å skrive en ballade, - sier Korney Ivanovich som i forbifarten. "Mode of ballads" virket fremmed for meg, jeg ble tiltrukket av Mayakovskys rytme, jeg visste at Chukovsky også beundret ham. Hvorfor skal jeg skrive en ballade? Men det skjedde slik at jeg etter en tid besøkte Hviterussland, ved grenseposten; Da jeg kom hjem, tenkte jeg på det jeg så, begynte jeg, uventet for meg selv, å skrive en ballade. Kanskje dens rytme ble tilskyndet til meg av selve atmosfæren i skogens utpost. Men den første ledetråden var selvfølgelig Korney Ivanovich. Balladen var ikke lett for meg, nå og da ville jeg bryte meteren, "forstyrre" noen replikker, men jeg gjentok for meg selv: "Sterkere, strengere!" Chukovskys ros var min belønning. Her er hva han skrev i artikkelen "Harvest Year" ("Evening Moscow"): "Det virket for meg som hun ikke ville være i stand til å mestre det lakoniske, muskuløse og bevingede ordet som er nødvendig for balladehelte. Og med gledelig overraskelse hørte jeg henne forleden i Moscow House of Pioneers-balladen «Forest outpost».
Skog utpost... knebøy hus.
Høye furutrær bak et mørkt vindu...
Drømmer faller ned i det huset for en kort stund,
Det er rifler mot veggen i det huset.
Her nær grensen, et fremmed land,
Her er ikke skogene våre og markene våre i nærheten.
"Et strengt, kunstnerisk, velkonstruert vers, som stemmer ganske godt overens med det store plottet. Enkelte steder merkes det fortsatt sammenbrudd (som forfatteren lett kan eliminere), men i bunn og grunn er det en seier ...."
Etter å ha stilt en alvorlig diagnose av mine tidlige dikt: «det er ikke nok lyrikk», foreslo Korney Ivanovich selv poetiske virkemidler for meg, som hjalp meg å puste. Men tanken forlot meg ikke at dette tross alt ikke var min hovedvei, skulle jeg strebe etter større lyrikk i muntre, organiske dikt for meg.
Takk til Korney Ivanovich og for det faktum at han behandlet mine tidlige rim med oppriktig oppmerksomhet, blant dem var det faktisk "monstrøse" rim. I en av mine første barnebøker, Pioneers, klarte jeg å rime:
Gutten står ved linden,
Gråt og hulk.
De fortalte meg: hva slags rim er dette å "stå" og "hulke". Men jeg argumenterte sterkt for at den burde leses slik. Hun beviste, til tross for at en parodi dukket opp på disse linjene:
Toget beveger seg
Stasjonssjefen selger cottage cheese.
Chukovsky var underholdt av min "hulking", men han oppmuntret tiltrekningen av lekne, komplekse rim, ønsket om å leke med ord. Og når jeg lyktes med noe, gledet han seg over oppdagelsen, gjentok et sammensatt eller pussende rim flere ganger, men mente at rimet i et barnerim måtte være nøyaktig, likte ikke assonanser. Jeg kunne ikke være enig med ham på noen måte, det virket for meg som om "frie" assonansrim også er ganske passende i poetikk for barn. Jeg turte ikke å utfordre Korney Ivanovichs mening, men jeg trengte overbevisende argumenter til forsvar for "fri" rim, jeg ville ikke, jeg kunne ikke avvike fra min forståelse av mulighetene til barnevers. Og jeg fant disse argumentene for meg selv – selv om jeg skrev og nå skriver jeg intuitivt. Her er de: en voksen som lytter til poesi, ser mentalt hvordan ordet er skrevet, for ham er det ikke bare hørbart, men også synlig, og små kan ikke lese, bare rim "for øyet" er ikke nødvendig for dem. Men «fri rim» kan på ingen måte være vilkårlig; avviket fra det eksakte rimet må kompenseres av fylden i lyden av rimlinjene. Lydrim tiltrakk meg også fordi det gir rom for nye dristige kombinasjoner. Så fristende å åpne dem! For å bekrefte argumentene mine vendte jeg meg til folkediktningen, min lidenskap for det begynte da. Det er merkelig at mange år senere, i 1971, skrev V. A. Razova, mens hun jobbet med doktoravhandlingen "The Folklore Origins of Soviet Poetry", til meg: "Jeg stiller meg selv spørsmål som bare du kan svare på ... faktum er, at mange av diktene dine er nedtegnet av folklorister i folkesangersamlinger, ordtak... Hvor fikk du denne følelsen av folk, eng, bonde, var det et resultat av møysommelig forskning, bekjentskap med folkeminnesamlinger?
Ja, jeg hadde en barnepike, Natalia Borisovna, som fortalte meg eventyr, men jeg svarte ikke på spørsmålet om barnepiken, slik at jeg, Gud forby, ikke ville fremkalle assosiasjoner til Arina Rodionovna og dermed sette meg selv i en latterlig posisjon. Korney Ivanovich Chukovsky - det var som smittet meg med sin kjærlighet til muntlig folkekunst. Han snakket med en slik beundring og overbevisning om visdommen og skjønnheten i folkepoetisk tale at jeg ikke kunne unngå å bli gjennomsyret av hans tro: utenfor denne fruktbare jorden kan ikke sovjetisk barnepoesi utvikle seg. Og hvor glad jeg ble da jeg først fant dette ordtaket:
En kråke fløy inn
I høye herskapshus.
Min første forskning på rimfeltet overbeviste meg om at ordtak, sanger, ordtak, sammen med eksakte rim, også er rike på assonanser.
Med frykt for Gud leste jeg for Korney Ivanovich et av mine første satiriske dikt, Vår nabo Ivan Petrovich. På den tiden avviste pedagogisk kritikk resolutt denne sjangeren: "Satire? For barn?" Og så er det satire på en voksen! Jeg leste for Chukovsky med en annen angst - hva om han sier igjen: "Vit"? Men han sa gladelig: "Satire! Sånn skal du skrive!"
Er humoren ekte? Vil det nå barna? Jeg spurte.
Til min glede støttet Chukovsky min «barnesatire» og støttet alltid. La dem ikke bebreide meg for uanstendighet, men jeg vil sitere utdrag fra hans to brev for ikke å være ubegrunnet.
... "Bestefars barnebarn" (en bok med satire for skolebarn. A. B.) leste jeg høyt og mer enn en gang. Dette er en ekte "Shchedrin for barn" ... "Yngre bror" er en smilende, poetisk, søt bok ...
Din Chukovsky (senior)".
"Februar 1956 Peredelkino.
Satirene dine er skrevet på vegne av barn, og du snakker med Yegors, Katyas, Lyubochkas, ikke som en lærer og moralist, men som en kamerat som er såret av deres dårlige oppførsel. Du reinkarnerer kunstnerisk i dem og gjengir stemmene deres, intonasjonene, gestene, selve måten å tenke på så levende at de alle føler at du er klassekameraten deres. Og, selvfølgelig, ikke du, men klippede førsteklassinger-gutter gjør narr av følsomme og sniker:
Ta på henne ved et uhell
Umiddelbart - vakt!
Olga Nikolaevna,
Han dyttet meg...
All din Korney Chukovsky.
Min bekymring: "Kommer det til barna?" – Korney Ivanovich forsto som ingen andre. Jeg leste en gang Vovka, min lille nevø, "Moydodyr". Fra første linje "Teppet løp bort, lakenet hoppet" og til siste "Evig ære til vannet" lyttet han uten å røre seg, men han kom med sin egen konklusjon, helt uventet: "Nå skal jeg ikke vaske!" - "Hvorfor?" - Jeg hadde det travelt. Det viste seg: Vovka er ivrig etter å se hvordan teppet vil løpe bort og puten hoppe. Bildet frister!
På telefonen fortalte jeg Korney Ivanovich om dette, mens jeg ler, men han lo ikke. utbrøt sint:
Du har en merkelig nevø! Ta ham til meg! Den berømte forfatteren av "Moydodyr", elsket av barn, ble oppriktig skremt på grunn av noen få ord fra den fire år gamle Vovka!
Søvnløsheten min minnet meg om Tasjkent ... Det er bedre å lese morsomme dikt for meg, - spurte Korney Ivanovich.
Jeg hadde ikke nye morsomme dikt, jeg leste et dikt jeg nettopp hadde skrevet om en ensom valp "Han var helt alene."
Chukovsky så nøye på meg og spurte:
Har det skjedd noe med deg... Eller med dine kjære?
Det skjedde virkelig: Jeg var i stor angst for sykdommen til en person som stod meg nær. Men hvordan kunne Korney Ivanovich føle denne personlige, åndelige forvirringen i dikt skrevet for barn, og til og med med en god avslutning?
Så la du til slutten, - sa Chukovsky.
På boken som ble presentert for meg den dagen (bind 5 av de samlede verkene), laget han følgende inskripsjon: "Til min kjære venn, elskede poet Agniya Lvovna Earto, til minne om 14. juni 69."
Etter 14. juni så vi hverandre aldri igjen. Men Korney Ivanovich oppfylte løftet sitt - han sendte meg et klipp fra en avis i Tasjkent, gulnet fra tid til annen, og dette ga meg muligheten til å snakke om arbeidet hans i et av radioprogrammene. Men etter hans død.
Det er kanskje det vanskeligste for meg å fortelle om hvordan jeg studerte med Marshak. Forholdet vårt var langt fra enkelt og utviklet seg ikke umiddelbart. Omstendighetene hadde på noen måter skylden, det var vi selv på noen måter. Vanligvis anbefales en skolegutt, når han skriver om en av klassekameratene sine, først og fremst å gi et bilde av den tiden. Rådene er nyttige ikke bare for skolebarn, jeg vil prøve å bruke det.
Forfattere – mine jevnaldrende – husker selvfølgelig hvilken kompleks, på mange måter forvirret situasjon det var i det litterære miljøet på slutten av 1920-tallet og begynnelsen av 30-tallet. Litterære organisasjoner ble deretter ledet av All-Union Association of Associations of Proletarian Writers - VOAPP og skilt fra den til en uavhengig organisasjon RAPP (Russian Association of Proletarian Writers). Det forente på sin side MAPP (Moskva Association), LAPP (Leningradskaya) og andre APP-er. Ulike litterære assosiasjoner ble opprettet, gikk i oppløsning og gjenoppsto. De tidlige teoretikere delte den unge sovjetiske litteraturen inn i proletar og "medreisende", og "medreisende" selv - i tillegg i "venstre" og "høyre". I en av notatbøkene er mitt satiriske dikt fra disse årene bevart.
Ring 1st
Hei hvem er dette?
Er det deg, Barto?
Hvordan går det?
Leser du aviser?
Har du lest Razins artikkel?
Han tar deg bort der.
Han skriver at boken din "Om krigen" -
Stygghet
Og at opportunisten ellers ikke er deg.
Selvfølgelig forstår du
Hva med oss, dine venner -
Forfattere
Det er fryktelig opprørende
Fryktelig opprørende!
Men ikke bli opprørt
Sørg for å lese
Inntil da, alt godt
Farvel.
Ring 2nd
Er det en trettiåtte og tjue?
Barto, jeg må se deg.
De sier at du er en av de beste
Er du den nærmeste venstre medreisende?!
Og generelt er du nå berømt til helvete,
Til og med Vechorka skrev om deg.
Ring 3rd
Er dette Bartos leilighet?
Altså som "Hva"?
Jeg vil vite om Barto er i live?
Eller er det allerede tygget opp?
De sier hun sugde på MAPP
Jeg satte mamma og pappa der,
Nå blir hun jaget overalt.
Fortell meg når kremasjonen
Jeg vil gjerne.
Ring 4
Kamerat Barto, vil du det
I den all-russiske union i lederne?
Hvorfor er du så spent?
Alt vil bli koordinert med MAPP og VAPP.
Og på kvelden
Hodet mitt skinner
Og om natten
Jeg hopper ut av sengen
Og jeg skriker:
gå vekk
Kom deg bort!
Ikke ring,
Ikke pine!
Hvem er jeg? -
Fortelle:
veileder?
opportunist?
Eller reisefølge?
Men den organisatoriske forvirringen i forfatternes liv tok slutt. For mange ble dekretet fra partiets sentralkomité av 23. april 1932 om radikal "restrukturering av litterære og kunstneriske organisasjoner" uventet hørt.
Likevel må jeg tilbake til RAPP-dagene. Lenge før tegneseriediktene mine ble skrevet, dukket det opp en artikkel i bladet «On Post», der jeg var motstander av «en ung, begynnende forfatter» ikke mer, ikke mindre enn Marshak selv! Og dette på et tidspunkt da diktene mine bare kunne bedømmes etter manuskriptet (min første bok var ennå ikke utgitt), og Marshak var allerede en berømt poet, forfatteren av mange smarte, muntre dikt som bekreftet høye posturale prinsipper. Naturligvis kunne utseendet til en slik artikkel ikke annet enn å vekke Marshaks interne protest. Selvfølgelig var jeg også klar over det spinkle i artikkelen, som hevdet at jeg forstår psykologien til barn fra det proletariske miljøet bedre enn Marshak, men jeg trodde ikke da at artikkelen ville gi meg så mange ubehagelige opplevelser og jeg ville huske henne lenge med et uvennlig ord. Den ble utgitt i 1925, men dens konsekvenser fortsatte å merkes i løpet av de fem eller seks årene jeg arbeidet. Marshak reagerte negativt på mine første bøker, jeg vil til og med si intolerant. Og Marshaks ord hadde allerede stor tyngde da, og negativ kritikk «forherliget» meg nådeløst. På et av Samuil Yakovlevichs besøk i Moskva, da han møttes på forlaget, kalte han et av mine dikt for svakt. Den var virkelig svak, men jeg, stukket av Marshaks irritasjon, orket ikke, gjentok andres ord:
Du liker det kanskje ikke, du er den rette medreisende!
Marshak tok tak i hjertet hans.
I flere år ble samtalene våre ført på en knivsegg. Han var sint på min utholdenhet og en del rettframhet, som var karakteristisk for meg i disse årene. For eksempel, når jeg møtte noen jeg kjente, utbrøt jeg ofte med fullstendig oppriktighet: "Hva er det med deg? Du ser så forferdelig ut!" - inntil en snill sjel forklarte meg på en populær måte at slik oppriktighet ikke er nødvendig i det hele tatt: hvorfor opprøre en person, det er bedre å oppmuntre ham.
Jeg lærte denne leksjonen for nidkjært: noen ganger tok jeg meg selv i å si selv på telefonen:
Hei, du ser flott ut!
Dessverre oppførte jeg meg for rett frem i samtaler med Marshak. En gang, uten å være enig i endringene hans til diktene mine, redd for å miste sin uavhengighet, sa hun for lidenskapelig:
Det er Marshak og undermarshas. Jeg kan ikke bli en marshak, men jeg vil ikke bli en løper!
Sannsynligvis måtte Samuil Yakovlevich jobbe hardt for å beholde roen. Da spurte jeg mer enn en gang om å få unnskylde meg for «riktig medreisende» og «marshamen». Samuil Yakovlevich nikket på hodet: "Ja, ja, selvfølgelig," men forholdet vårt ble ikke bedre.
Jeg trengte å bevise for meg selv at jeg kunne gjøre noe. For å prøve å opprettholde posisjonen min, på jakt etter min egen vei, leste og leste jeg Marshak på nytt.
Hva lærte jeg av ham? Tankens fullstendighet, integriteten til hver enkelt, til og med et lite dikt, det omhyggelige utvalget av ord, og viktigst av alt, et høyt, krevende blikk på poesi.
Tiden gikk, noen ganger henvendte jeg meg til Samuil Yakovlevich med en forespørsel om å lytte til mine nye dikt. Etter hvert ble han snillere mot meg, så det virket for meg. Men han roste meg sjelden, skjelte meg ut mye oftere: Jeg endrer rytmen uberettiget, og handlingen er ikke tatt dypt nok. Ros to eller tre linjer, og det er det! Jeg forlot ham nesten alltid opprørt, det virket for meg som Marshak ikke trodde på meg. og en dag med fortvilelse sa:
Jeg vil ikke kaste bort tiden din lenger. Men hvis du en dag ikke vil like individuelle linjer, men minst ett av diktene mine i sin helhet, ber jeg deg, fortell meg om det.
Vi så hverandre ikke på lenge. Det var et stort avsavn for meg å ikke høre hvordan han stille, uten press, leser Pushkin med sin andpustede stemme. Det er utrolig hvordan han var i stand til samtidig å avsløre den poetiske tanken, og bevegelsen til verset, og dets melodi. Jeg savnet til og med måten Samuil Yakovlevich var sint på meg og hele tiden pustet på en sigarett. Men en morgen, uforglemmelig for meg, uten forvarsel, uten en telefonsamtale, kom Marshak hjem til meg. Foran, i stedet for å hilse, sa han:
– «Bullfinch» er et fantastisk dikt, men ett ord må endres: «Det var tørt, men jeg tok pliktoppfyllende kalosjer på». Ordet "lydig" her er noen andres.
Jeg skal korrigere ordet "underdanig". Takk skal du ha! utbrøt jeg og klemte Marshak.
Ikke bare var hans ros uendelig kjær for meg, men også det faktum at han husket forespørselen min og til og med kom for å si ordene som jeg så gjerne ville høre fra ham.
Forholdet vårt ble ikke umiddelbart skyfritt, men forsiktigheten forsvant. Den strenge Marshak viste seg å være en uuttømmelig oppfinner av de mest utrolige historiene. Her er en av dem.
På en eller annen måte på høsten havnet jeg på Uzkoye-sanatoriet nær Moskva, der Marshak og Chukovsky hvilte akkurat i disse dager. De var svært hensynsfulle mot hverandre, men de gikk fra hverandre, ble nok ikke enige om noen litterære vurderinger. Jeg var heldig, jeg kunne gå med Marshak om morgenen, og etter middag - med Chukovsky. Plutselig en dag spurte en ung vaskedame med en kost på rommet mitt:
Er du også forfatter? Jobber du også i dyrehagen?
Hvorfor i dyrehagen? - Jeg ble overrasket.
Det viste seg at S. Ya fortalte en enkelhjertet jente som hadde kommet til Moskva langveis fra at siden forfattere har en ustadig inntekt, i de månedene de har det vanskelig, portretterer de dyr i dyrehagen: Marshak tar på seg huden til en tiger, og Chukovsky ("lang fra rom 10") kler seg ut som en sjiraff.
De er godt betalt, - sa jenta, - en - tre hundre rubler, den andre - to hundre og femti.
Tilsynelatende, takket være historiefortellerens kunst, ga hele denne fantastiske historien henne uten tvil. Jeg kunne nesten ikke vente på en kveldstur med Korney Ivanovich for å få ham til å le med Marshaks oppfinnelse.
Hvordan kunne det komme til hans sinn? Jeg lo. - tenk, han jobber som en tiger, og du som en sjiraff! Han - tre hundre, du - to hundre og femti!
Korney Ivanovich, som først lo med meg, sa plutselig trist:
Her, hele livet mitt slik: han er tre hundre, jeg er to hundre og femti ...
Uansett hvor senere Chukovsky og jeg spurte Samuil Yakovlevich om å gjenta historien om hvordan han var Marshak i et tigerskinn, nektet han og lo:
Jeg kan ikke, det var en improvisert...
Jeg besøkte ikke ofte Marshak hjemme, men hver gang var møtet nok i lang tid. Ikke bare forfattere, kunstnere, redaktører besøkte Marshak. Folk fra ulike yrker etterfulgte hverandre i stolen, stående til høyre ved skrivebordet hans. Og han involverte alle i kretsen av hans store tanker om poesi. Uten frykt for høye ord, vil jeg si at det var en konstant uselvisk tjeneste for poesien. Dikt av russiske klassikere, sovjetiske poeter og alle de som, ifølge Chukovsky, Marshak "gjorde om til sovjetisk statsborgerskap" ved kraften av talentet hans, - Shakespeare, Blake, Burns, Kipling ...
Her ble ferdigheten til Marshak selv fullstendig avslørt for meg - først trodde jeg naivt at diktene hans for barn var for enkle i form, og sa til og med en gang til redaktøren:
Jeg kan skrive så enkle dikt hver dag!
Redaktøren humret.
Jeg ber deg, skriv dem minst annenhver dag.
Det pleide å være at S. Ya. leste meg et dikt som nettopp var skrevet på telefonen, han ble barnslig glad for en linje, og spurte krevende om andre: "Hva er bedre?" - og les utallige alternativer.
Under krigen i "Vechernyaya Moskva" var det et notat om hvordan brevduer, tatt bort av nazistene, returnerte til hjemlandet. Temaet virket nært og interessant for barn; Jeg skrev diktet "Duer" og kalte Komsomolskaya Pravda.
Dikter, vær så snill, til stenografen, - sa redaktøren. – Hva handler diktene om?
Om homingduer, om dem en nysgjerrig notat i "Evening Moscow".
Om duer? – redaktøren ble overrasket. – Marshak har nettopp diktert versene «Duer» om emnet for denne artikkelen.
Neste morgen dukket Marshaks dikt opp i Komsomolskaya Pravda. Jeg bestemte meg for å gi mine "Duer" til "Pionerskaya Pravda" og ringte S. Ya. for å fortelle ham at jeg også skrev dikt om de samme duene.
Det vil se rart ut – to dikt med samme handling, – sa Marshak misfornøyd.
Det er annerledes for meg," sa jeg engstelig.
Men han ble allerede sint. Jeg ville ikke at han skulle bli sint på meg igjen fordi jeg ikke publiserte diktet mitt. Og kanskje Marshak hadde rett ...
Overgangene fra vennlighet til alvorlighetsgrad var i karakteren til S. Ya. Han visste dette selv, og det er nok derfor han likte vitsen jeg skrev:
"Nesten brenner"
En poet en gang til Marshak
Medbrakte unøyaktig streng.
– Vel, hvordan er det? sa Marshak.
Han sluttet å være snill
Han ble en sint Marshak.
Han slo til og med knyttneven:
- En skam! sa han strengt...
Når linjen din er dårlig
Poet, vær redd for Marshak,
Hvis du ikke er redd for Gud...
Jeg ser ut som, jeg benekter det ikke, - lo Samuil Yakovlevich.
Jeg leser Marshak ofte. Og dikt og inskripsjoner på bøkene som ble presentert for meg. Alle av dem er kjære for meg, men en spesielt:
Hundre Shakespeare-sonetter
Og femtifire
Jeg gir Agnia Barto -
Lyrekamerat.
En gang i tiden viste vi oss virkelig å være lirekamerater. I "Native Speech" for andre klasse ble det publisert et dikt i mange år:
La oss huske sommeren
Husk denne sommeren
Disse dagene og kveldene.
Så mange sanger har blitt sunget
På en varm kveld ved bålet.
Vi er på skogssjøen
Gikk langt unna
Drakk deilig damp
Med lett melkeskum.
Vi luket hagen
Solet ved elven.
Og i et stort kollektivgårdsfelt
Samlede spikelets.
M. Smirnov
Slik ble diktet skrevet. Her er historien hans: en gruppe barneforfattere, ledet av Marshak, deltok i kompileringen av "Native speech". Det viste seg at det ikke var nok dikt om sommeren. Jeg hadde et passende dikt, allerede publisert. Marshak foreslo å ta de to første strofene fra den og endre dem. Jeg fikk skrevet: «Pen plenen, ved bålet». Han korrigerte "I en varm kveld ved bålet." Ble bedre. Jeg hadde linjer: "Vi drakk deilig fersk melk i landsbyen." Marshak korrigerte: "Med lett skum" melk, som selvfølgelig også er bedre. Den tredje strofen skrev han selv.
Hvordan signerer vi et dikt? To etternavn under tolv linjer – er det ikke tungvint? spurte Samuil Yakovlevich.
Skal vi signere M. Smirnov? Jeg foreslo.
For mange diktere er det et presserende behov å lese et nyskrevet dikt for en person du tror. Sergei Mikhalkov, da han fortsatt bare var Seryozha for alle, ringte meg på en eller annen måte nesten klokken ett om morgenen.
Noe skjedde? Jeg spurte.
Det skjedde: Jeg skrev nye dikt, nå skal jeg lese det for deg.
Jeg har alltid satt spesielt stor pris på de menneskene hvis liv du kan bryte inn i poesi når som helst. Slik var Svetlov. Han kunne bli distrahert fra enhver virksomhet, fra sine egne linjer og lytte til deg med oppriktig interesse, uansett hvilken sinnstilstand han selv var i. Her sitter jeg med beven og leser et nytt dikt til ham "Det finnes slike gutter." Svetlov foreslår å kutte to linjer, jeg er umiddelbart enig. To andre:
Han rynker, han grynter,
Som å drikke eddik. -
Svetlov råder til å flytte fra midten av diktet til begynnelsen.
Skjønner du ikke, det blir en fin start, forsikrer han meg.
Men det ser ut til at dette vil bryte den interne flyten i handlingen. Seks måneder senere, da jeg trodde at Svetlov hadde glemt diktet mitt, spurte han meg på et møte:
Har du endret disse linjene?
Jeg rister på hodet.
Alt er ikke tapt ennå, du vil fortsatt forstå og omorganisere i den hundre og tjuefemte utgaven.
Det er skrevet mye om Svetlovs uuttømmelige vidd. Men noen ganger i hans vidd var det langt fra gledelige toner. En gruppe forfattere delte ut ordre og medaljer. Svetlov er ikke på listen. Han sier til meg i Forfatterforbundets korridor:
Vet du hva den andre siden av mynten er? Ikke tillatt!
Sukkende går han.
Jeg husket sukket hans da han ble tildelt Leninprisen. Etter døden...
Vi snakket på telefon med Svetlov, nesten som regel, om jobb. Mer enn en gang snakket han om planen sin: å skrive ti eventyr om hvordan rubelen brøt opp i kroner, ville hver krone ha sitt eget eventyr. Senere leste han en passasje for meg om en penny-jente, hvordan alle de tjue neglene hennes på hendene og føttene gledet seg når hun la seg på gresset. Og hvordan en gammel mann vekket henne. "Han var litt usannsynlig, enten fra en legende, eller fra en nærliggende kollektivgård." Det som ble sagt om ham kunne referere til Svetov selv. Han var også litt usannsynlig, litt fra legenden ...
Vi snakket ofte om lystige vers, om verdien av et smil, og falt unisont på kjedelige, kjedelige replikker. Svetlov skrev i sitt epigram:
Jeg vil fastslå sannheten nå
Vi liker ikke kjedelige vers med deg.
Å Agnia! Jeg elsker deg så mye,
At du ikke kan skrive et epigram.
Så glad jeg ble for å lese dette "ikke i stand til" ...
Fadeev tilhørte også folk som var klare til å lytte til poesi uten feil. Du kan ringe ham i Forfatterforbundet og, hvis du er heldig og han tar telefonen selv, spørre: "Har du noen minutter?"
Nye vers? - gjettet Fadeev. – Les!
Alexander Alexandrovich var selv kjent med det utålmodige ønsket om å lese sidene han nettopp hadde skrevet til Vsevolod Ivanov, Vladimir Lugovsky og mange andre.
Da han skrev «Den unge garde», ringte han meg, leste det nettopp ferdige utdraget fra «Mors hånd».
Jeg tror du vil like det, sa han.
Likte "Mother's Hands" millioner av mennesker.
Min litterære «ambulanse» var Lev Kassil. For lenge siden sa han til meg:
Hvorfor kaller du samlingene dine så ensartet: "Dikt", "Dine dikt", "Morsomme dikt", "Dikt for barn"? Hvis du bare kunne ringe meg, ville jeg finne på et mer interessant navn til deg!
Siden den gang, "for titler" til nye dikt, ringte jeg Kassil. Han døpte mange av dem, gjorde det dyktig og med stor glede. Noen ganger er jeg enig i navnet som er foreslått av ham, og han selv avviser det allerede, kommer med et annet. Oftest tok han ut en linje fra mitt eget dikt i tittelen, og jeg ble overrasket – hvordan falt det meg ikke opp? Med tiden begynte jeg selv å finne på navn bedre, men hver gang ringte jeg Kassil for godkjenning.
Selvfølgelig er ikke bare medskribentenes holdning til diktene mine viktig for meg, ikke bare reaksjonen deres. Noen ganger begynner jeg å lese nye dikt for alle som kommer eller ringer meg. Ikke alle vet hvordan eller ønsker å uttrykke sin mening og vurdering, men om et dikt har nådd det kan fanges opp uten ord, selv ved måten en person puster inn i en telefonrør. Når jeg leser for en annen, ser jeg selv hullene i diktet tydeligere. Jeg er alltid interessert i meningene til unge diktere.
Men om dem en egen samtale.
8. desember 2014, 13:57♦ Agnia Lvovna Barto (1906-1981) ble født 17. februar i Moskva i familien til en veterinær. Hun fikk en god hjemmeundervisning, som ble ledet av faren. Hun studerte på gymsalen, hvor hun begynte å skrive poesi. Samtidig studerte hun ved den koreografiske skolen.
♦ Første gang Agniya giftet seg tidlig: i en alder av 18. ung kjekk poet Pavel Barto, som hadde engelske og tyske forfedre, likte umiddelbart den talentfulle jenta Agnia Volova. De forgudet både poesi og skrev poesi. Derfor fant ungdommene et felles språk med en gang, men ... Ingenting annet enn poetisk forskning knyttet deres sjel. Ja, de hadde en felles sønn, Igor, som alle hjemme kalte Garik. Men det var med hverandre at de unge foreldrene plutselig ble utrolig triste. 
Og de skilte lag. Agnia selv vokste opp i en sterk, vennlig familie, så skilsmisse var ikke lett for henne. Hun var bekymret, men viet seg snart helt til kreativitet, og bestemte seg for at hun skulle være tro mot sitt kall.
♦ Agnias far, Moskva-veterinær Lev Volovønsket at datteren hans skulle bli en berømt ballerina. Kanarifuglene sang i huset deres, Krylovs fabler ble lest opp. Han var kjent som en kjenner av kunst, elsket å gå på teater, spesielt elsket ballett. Det er grunnen til at unge Agnia gikk for å studere på ballettskolen, uten å våge å motstå farens vilje. Men mellom timene leste hun entusiastisk diktene til Vladimir Mayakovsky og Anna Akhmatova, og skrev deretter ned kreasjonene og tankene sine i en notatbok. Agnia, ifølge vennene hennes, var på den tiden utad lik Akhmatova: høy, med bob-hårklipp ... Under påvirkning av arbeidet til hennes idoler begynte hun å komponere oftere og oftere.
♦ Til å begynne med var dette poetiske epigrammer og skisser. Så kom poesien. En gang, på en danseforestilling, leste Agnia, til musikken til Chopin, sitt første dikt "Begravelsesmarsj" fra scenen. I det øyeblikket kom Alexander Lunacharsky inn i hallen. Han så umiddelbart talentet til Agnia Volova og tilbød seg å engasjere seg i litterært arbeid profesjonelt. Senere husket han at til tross for den alvorlige betydningen av diktet, som han hørte fremført av Agnia, følte han umiddelbart at hun ville skrive morsomme dikt i fremtiden.
♦ Da Agnia var 15 år fikk hun jobb i klesbutikken – hun var for sulten. Lønnen til faren var ikke nok til å brødfø hele familien. Siden de ble ansatt først fra hun var 16 år, måtte hun lyve at hun allerede var 16. Derfor feires til nå Bartos jubileer (i 2007 var det 100 år siden fødselen) to år på rad. ♦ Hun hadde alltid mye besluttsomhet: hun så målet – og fremover, uten å svaie og trekke seg tilbake. Denne egenskapen til henne viste seg overalt, i hver minste ting. En gang i en revet borgerkrig Spania, hvor Barto dro til den internasjonale kongressen for forsvar av kulturen i 1937, hvor hun så med egne øyne hva fascisme var (kongressmøter ble holdt i det beleirede brennende Madrid), og rett før bombingen gikk hun for å kjøpe kastanjetter. Himmelen hyler, veggene i butikken spretter, og forfatteren gjør et kjøp! Men tross alt er kastanjettene ekte, spanske - for Agnia, som danset vakkert, var det en viktig suvenir. Alexey Tolstoj da, med ondskap, var han interessert i Barto: kjøpte hun en vifte i den butikken for å vifte seg selv under de neste raidene? ..
♦ I 1925 ble Agnia Bartos første dikt "Chinese Wang Li" og "Bear Thief" publisert. De ble fulgt av "The First of May", "Brothers", etter utgivelsen som den berømte barneforfatteren Korney Chukovsky sa at Agniya Barto er et stort talent. Noen dikt ble skrevet sammen med mannen hennes. Forresten, til tross for hans motvilje, beholdt hun etternavnet hans, som hun levde med til slutten av sine dager. Og det var med henne hun ble kjent over hele verden. 
♦ Den første enorme populariteten kom til Barto etter at han så lyset av en syklus av poetiske miniatyrer for de minste "Leker" (om en okse, en hest, etc.) - i 1936 begynte Agnias bøker å bli utgitt i gigantiske opplag.. . 
♦ Skjebnen ville ikke la Agnia være i fred og en vakker dag brakte henne til Andrey Shcheglyaev. 
Denne talentfulle unge vitenskapsmannen fridde målrettet og tålmodig til en pen poetinne. Ved første øyekast var dette to helt forskjellige personer: en «lyriker» og en «fysiker». Kreativ, sublim Agniya og varmekraftingeniør Andrey. Men i virkeligheten er det skapt en ekstremt harmonisk forening av to kjærlige hjerter. Ifølge familiemedlemmer og nære venner av Barto, i nesten 50 år som Agnia og Andrei bodde sammen, kranglet de aldri. Begge jobbet aktivt, Barto dro ofte på forretningsreiser. De støttet hverandre i alt. Og begge ble kjente, på hvert sitt felt. Agnias mann ble berømt innen termisk kraftteknikk, og ble et tilsvarende medlem av Academy of Sciences.
♦ Barto og Shcheglyaev hadde en datter, Tanya, som det var en legende om at det var hun som var prototypen på det berømte rimet: "Vår Tanya gråter høyt." Men det er ikke slik: poesi dukket opp tidligere. Selv da barna vokste opp, ble det bestemt å alltid leve som en stor familie under samme tak, sammen med konene-ektemennene til barna og barnebarna – Agnia ønsket så mye.
♦ På slutten av trettitallet dro hun til dette «ryddige, rene, nesten leketøyslandet», hørte nazistiske slagord, så pene blonde jenter i kjoler «pyntet» med et hakekors. Hun innså at krig med Tyskland var uunngåelig. For henne, som oppriktig trodde på det universelle brorskapet, om ikke voksne, så i det minste barn, var alt dette vilt og skummelt. Men krigen hadde ikke vært for hard for henne. Hun ble ikke skilt fra mannen sin selv under evakueringen: Shcheglyaev, som på den tiden hadde blitt en fremtredende kraftingeniør, ble sendt til Ural. Agnia Lvovna hadde venner i disse delene som inviterte henne til å bo hos dem. Så familien slo seg ned i Sverdlovsk. Uralerne virket mistroiske, lukkede og harde mennesker. Barto hadde en sjanse til å møte Pavel Bazhov, som fullt ut bekreftet hennes første inntrykk av lokalbefolkningen. Under krigen jobbet tenåringer fra Sverdlovsk på forsvarsfabrikker i stedet for voksne som hadde gått til fronten. De var på vakt mot de evakuerte. Men Agnia Barto trengte å kommunisere med barn - hun hentet inspirasjon og plott fra dem. For å kunne kommunisere mer med dem, mottok Barto, etter råd fra Bazhov, yrket som en turner i den andre kategorien. Stående ved dreiebenken argumenterte hun for at «også en mann». I 1942 gjorde Barto et siste forsøk på å bli en "voksen forfatter". Eller rettere sagt, en frontlinjekorrespondent. Det ble ikke noe av dette forsøket, og Barto vendte tilbake til Sverdlovsk. Hun forsto at hele landet lever i henhold til krigens lover, men likevel savnet hun Moskva veldig.
♦ Barto kom tilbake til hovedstaden i 1944, og nesten umiddelbart gikk livet tilbake til det normale. I leiligheten overfor Tretyakov-galleriet var husholdersken Domash igjen engasjert i husstell. Venner kom tilbake fra evakuering, sønnen Garik og datteren Tatyana begynte igjen å studere. Alle gledet seg til krigens slutt. 4. mai 1945 kom Garik hjem tidligere enn vanlig. Hjemme var sent med middag, dagen var solrik, og gutten bestemte seg for å sykle. Agnia Lvovna protesterte ikke. Det så ut til at ingenting dårlig kunne skje med en femten år gammel tenåring i den rolige Lavrushinsky Lane. Men sykkelen til Garik kolliderte med en lastebil som hadde kommet rundt hjørnet. Gutten falt ned på fortauet og traff tinningen på fortauskanten. Døden kom øyeblikkelig. 
Med sønnen Igor
♦ Vi må hylle Agnia Lvovnas åndsstyrke – hun knakk ikke. Dessuten var hennes frelse den sak hun viet livet sitt til. Tross alt skrev Barto også manus til filmer. For eksempel, med hennes deltakelse, ble det opprettet slike kjente bånd som "Foundling" med Faina Ranevskaya, "Alyosha Ptitsyn utvikler karakter". Hun var også aktiv under krigen: hun gikk til fronten med å lese diktene sine, snakket på radio og skrev for aviser. Og etter krigen, og etter det personlige dramaet, sluttet hun ikke å være i sentrum av landets liv. 
Ramme fra filmen "Foundling"
"
Alyosha Ptitsyn utvikler karakter" (1953)
♦ Senere var hun forfatter av en storstilt kampanje for å søke etter slektninger som gikk tapt under krigen. Agniya Barto begynte å være vertskap for et program på radioen Finn en person, der hun leste opp brev der folk delte fragmentariske minner som ikke var nok for et offisielt søk, men som var levedyktige for jungeltelegrafen. Noen skrev for eksempel at da han ble tatt hjemmefra som barn, husket han fargen på porten og den første bokstaven i gatenavnet. Eller en jente husket at hun bodde sammen med foreldrene i nærheten av skogen og farens navn var Grisha ... Og det var folk som gjenopprettet helhetsbildet. Gjennom flere års arbeid på radio var Barto i stand til å forene rundt tusen familier. Da programmet ble stengt, skrev Agniya Lvovna historien "Finn en mann", som ble utgitt i 1968.
♦ Agniya Barto, før hun sendte inn manuskriptet for trykking, skrev et uendelig antall alternativer. Sørg for å lese dikt høyt for husstandsmedlemmer eller via telefon til andre venner - Kassil, Svetlov, Fadeev, Chukovsky. Hun lyttet nøye til kritikken, og hvis hun godtok, gjorde hun den på nytt. Selv om hun en gang nektet kategorisk: møtet, som avgjorde skjebnen til "Leker" hennes på begynnelsen av 30-tallet, bestemte at rimene i dem - spesielt i den berømte "De slapp bjørnen på gulvet ..." - var for vanskelig for barn.
Tatyana Shcheglyaeva (datter)
"Hun endret ingenting, og på grunn av dette kom boken ut senere enn den kunne ha gjort," husker datteren Tatyana – Mamma var generelt en prinsipiell person og ofte kategorisk. Men hun hadde rett til det: hun skrev ikke om det hun ikke visste, og hun var sikker på at barn skulle studeres. Jeg har gjort dette hele livet: Jeg leste brev sendt til Pionerskaya Pravda, gikk til barnehager og barnehager - noen ganger for dette måtte jeg presentere meg selv som ansatt i offentlig utdanningsavdeling - lyttet til hva barn snakket om, bare gikk nedover gaten. Slik sett jobbet min mor alltid. Omgitt av barn (fortsatt unge)
♦ Hus Barto var overhodet. Det siste ordet var alltid hennes. Husholdningen tok seg av henne, krevde ikke å lage kålsuppe og bake paier. Dette ble gjort av Domna Ivanovna. Etter Gariks død begynte Agnia Lvovna å frykte for alle slektningene hennes. Hun trengte å vite hvor alle var, at alle hadde det bra. "Mamma var hovedstyrmannen i huset, alt ble gjort med hennes kunnskap," minnes Bartos datter, Tatyana Andreevna. – På den annen side tok de vare på henne og prøvde å skape arbeidsforhold – hun bakte ikke paier, hun sto ikke i kø, men hun var selvfølgelig husets elskerinne. Barnepike Domna Ivanovna bodde hos oss hele livet, som kom til huset tilbake i 1925, da min eldre bror Garik ble født. Dette var en veldig kjær person for oss - og vertinnen er allerede i en annen, utøvende forstand. Mamma tok seg alltid av henne. Hun kan for eksempel spørre: «Vel, hvordan er jeg kledd?» Og barnepiken sa: "Ja, det er mulig" eller: "merkelig samlet"
♦ Agnia har alltid vært interessert i å oppdra barn. Hun sa: "Barn trenger hele spekteret av følelser som føder menneskeheten" . Hun gikk på barnehjem, skoler, snakket mye med barna. Kjører rundt forskjellige land, kom til den konklusjon at et barn av enhver nasjonalitet har en rik indre verden. Barto ledet i mange år Foreningen for litteratur og kunst for barn, var medlem av den internasjonale Andersen-juryen. Bartos dikt er oversatt til mange språk i verden.
♦ Hun døde 1. april 1981. Etter obduksjonen ble legene sjokkert: karene var så svake at det ikke var klart hvordan blodet hadde strømmet inn i hjertet de siste ti årene. En gang sa Agniya Barto: "Nesten hver person har øyeblikk i livet sitt når han gjør mer enn han kan." I hennes tilfelle var det ikke et minutt – hun levde slik hele livet. 
♦ Barto elsket å spille tennis og kunne arrangere en tur til kapitalistiske Paris for å kjøpe en pakke tegnepapir hun likte. Men samtidig hadde hun aldri en sekretær, eller til og med et arbeidsrom - bare en leilighet i Lavrushinsky Lane og et loft i en hytte i Novo-Daryino, hvor det var et gammelt kortbord og bøker stablet opp i hauger.
♦ Hun var ikke-konfronterende, elsket praktiske vitser og tolererte ikke svada og snobberi. En gang arrangerte hun en middag, dekket bordet - og festet et skilt til hver rett: "Svart kaviar - for akademikere", "Rød kaviar - for tilsvarende medlemmer", "Krabber og brisling - for doktorer i vitenskapene", "Ost og skinke - for kandidater "," Vinaigrette - for laboratorieassistenter og studenter. De sier at denne vitsen oppriktig underholdt laboratorieassistentene og studentene, men akademikerne manglet humor - noen av dem ble da alvorlig fornærmet av Agnia Lvovna.
♦ Syttitallet. I Forfatterforbundets møte med sovjetiske kosmonauter. På et stykke papir fra en notatbok skriver Yuri Gagarin: "De slapp bjørnen på gulvet ..." og gir den til forfatteren, Agniya Barto. Da Gagarin senere ble spurt om hvorfor disse spesielle versene, svarte han: "Dette er den første boken om godhet i mitt liv."
Oppdatert 08/12/14 14:07:
Oops ... jeg glemte å sette inn et stykke fra meg selv i begynnelsen av innlegget)) Sannsynligvis var det Agnia Bartos dikt som påvirket det faktum at jeg siden barndommen synes synd på hunder, katter, besteforeldre som ber om almisser (jeg' m ikke snakke om de som er som ser hver dag stå i samme T-baneoverganger ...). Jeg husker, som barn, så jeg tegneserien "Cat's House" og hulket bokstavelig talt - jeg syntes så synd på katten og katten, fordi huset deres brant ned, men de var synd på kattungene, som selv ikke har noe)) ))) (Jeg vet at det er Marshak). Men det stakkars barnet (jeg) gråt av min rene, naive, barnslige godhet! Og jeg lærte godhet ikke bare fra mamma og pappa, men også fra slike bøker og dikt som Barto skrev. Så Gagarin sa veldig nøyaktig ...
Oppdatert 08/12/14 15:24:
Forfølgelse av Chukovsky på 30-tallet
Et slikt faktum var. Chukovskys barnedikt ble hardt forfulgt under Stalin-tiden, selv om det er kjent at Stalin selv gjentatte ganger siterte Kakerlakken. Forfølgelsen ble initiert av N. K. Krupskaya, utilstrekkelig kritikk kom fra både Agnia Barto og Sergei Mikhalkov. Blant partikritikkene til redaktørene oppsto til og med begrepet "Chukovshchina". Chukovsky påtok seg å skrive et ortodoks-sovjetisk verk for barn, The Merry Collective Farm, men gjorde det ikke. Selv om andre kilder sier at hun ikke helt forgiftet Chukovsky, men rett og slett ikke nektet å signere en slags kollektiv papir. På den ene siden, ikke på en kameratslig måte, men på den andre ... Bestem selv) I tillegg har Barto de siste årene besøkt Chukovsky i Peredelkino, de opprettholdt en korrespondanse ... Så enten er Chukovsky så snill, eller Barto ba om tilgivelse, ellers vet vi ikke så mye.
I tillegg ble Barto også sett i forfølgelsen av Marshak. Jeg siterer: " Barto kom til redaksjonen og så bevis på Marshaks nye dikt på bordet. Og han sier: "Ja, jeg kan skrive slike dikt i alle fall hver dag!" Som redaktøren svarte: "Jeg ber deg, skriv dem minst annenhver dag ..."
Oppdatert 09/12/14 09:44:
Jeg fortsetter å avsløre temaet mobbing)) Når det gjelder Marshak og andre.
På slutten av 1929 - begynnelsen av 1930. på sidene til "Literaturnaya Gazeta" utspant det seg en diskusjon "For en virkelig sovjetisk barnebok", som satte tre oppgaver: 1) å avsløre alle slags hack-arbeid innen barnelitteratur; 2) å fremme dannelsen av prinsipper for å lage ekte sovjetisk barnelitteratur; 3) å forene kvalifiserte kadrer av ekte barneforfattere.
Allerede fra de første artiklene som åpnet denne diskusjonen, ble det klart at hun hadde tatt en farlig vei, forfølgelsen av de beste barneskribentene. Verkene til Chukovsky og Marshak ble oppsummert under overskriften "defekt litteratur" og rett og slett hack-arbeid. Noen deltakere i diskusjonen "oppdaget" den "fremmede orienteringen til Marshaks litterære talent" og konkluderte med at han "åpenbart var fremmed for oss i ideologien" og bøkene hans var "skadelige og tomme." Fra og med avisen spredte diskusjonen seg snart til noen blader. Diskusjonen overdrev feilene til talentfulle forfattere og forplantet sakprosaverkene til noen forfattere.
Naturen til angrepene, tonen som disse angrepene ble uttrykt i, var absolutt uakseptabel, noe som ble uttalt av en gruppe Leningrad-forfattere i brevet deres: "Angrep på Marshak har karakter av trakassering."